Gesicht des Zorns. Блейк Пирс

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      DAS MOTIV (Band #1)

      LAUF (Band #2)

      VERBORGEN (Band #3)

      GRÜNDE DER ANGST (Band #4)

      RETTE MICH (Band #5)

      ANGST (Band #6)

      EINE SPUR VON TOD (Band #1)

      EINE SPUR VON MORD (Band #2)

      EINE SPUR VON SCHWÄCHE (Band #3)

      EINE SPUR VON VERBRECHEN (Band #4)

      EINE SPUR VON HOFFNUNG (Band #5)

      KAPITEL EINS

      Zoe schloss die Augen und lehnte sich mit dem Kopf gegen die Lehne des Sofas. Es machte sowieso keinen Unterschied. Vor ihrem Fenster war Bethesda in Dunkelheit gehüllt und sie hatte sich nicht die Mühe gemacht, aufzustehen, um das Licht einzuschalten. Kleine, gelb leuchtende Punkte in der Skyline am Horizont zeigten ihr, dass Washington D.C. noch wach war – und sie war es leid, diese Punkte anzustarren.

      Das war nicht mehr ihre Welt. Wenn sie dort hinschaute, sah sie überall bloß Zahlen: die Anzahl der Stockwerke jedes einzelnen Gebäudes und der Fenster pro Stockwerk, die Entfernung vom Boden, die Zeitspanne, die ein Objekt brauchen würde, um aus jedem beliebigen Fenster auf den Bürgersteig zu fallen. Die Anzahl der Gebäude, die Aufteilung der Straßen und die Winkel, in denen sie aufeinandertrafen. All diese Zahlen kreisten in ihrem Kopf herum, bis sie sich nur noch in die Dunkelheit zurückziehen und sich von alldem abschotten wollte.

      Und dann, als sie die Augen geschlossen hatte, drangen ihre anderen Sinne in den Vordergrund. Sie hörte das Ticken ihrer Armbanduhr, die sie schon vor Tagen abgenommen und quer durchs Zimmer geschleudert hatte, in der Hoffnung, sie dann nicht mehr hören zu müssen. Aber sie konnte die Sekunden immer noch mitzählen. Sogar aus den Kohlensäurebläschen in ihrer Bierflasche formte sich ein Muster, wenn sie die darin enthaltene Flüssigkeit im Halbdunkeln anstarrte: Sie konnte die Zeit zwischen dem Platzen der einzelnen Bläschen zählen und die Geschwindigkeit berechnen, mit der sich die Bläschen bewegten.

      Zoe nahm einen weiteren Schluck aus der Flasche, denn das Bier auszutrinken, würde gleich zwei Vorteile mit sich bringen: Erstens würde dadurch das Prickeln der Kohlensäure verstummen, außerdem würde der Alkohol ihre Sinne betäuben. Vielleicht würde ihr die nächste Flasche dann ja nicht mehr ganz so laut erscheinen.

      Eine ihrer Katzen, dem Klang der Pfoten auf dem Stoff nach zu urteilen war es Euler, machte es sich auf der Sofalehne hinter ihr bequem. Der Kater schmiegte sich fast vollkommen geräuschlos mit seinem warmen Fell an Zoes kurz geschnittenes Haar. Und doch war er zu hören, denn er hatte einen hörbaren Herzschlag und atmete rhythmisch. So leise diese Geräusche auch sein mochten, sie waren doch wahrnehmbar. Und da Zoe alles andere in ihrer Umgebung aus ihrer Wahrnehmung verdrängt hatte, wusste sie genau, dass sie schon bald anfangen würde, mitzuzählen.

      Sie rutschte ein wenig zur Seite und griff nach ihrem Handy. Es lag nutzlos auf der Armlehne des Sofas herum, ausgeschaltet. Sie hatte es schon seit Tagen nicht mehr angemacht. Nachdem sie von dem Fall zurückgekehrt war, der mit ihrer Suspendierung geendet hatte, hatte sie es zunächst angelassen. Aber all die SMS und Benachrichtigungen, mit ihrem ständigen Klingeln und Vibrieren, hatten sie beinahe in den Wahnsinn getrieben, weshalb sie das Handy irgendwann ausgeschaltet hatte. Seitdem hatte sie das Handy einmal am Tag eingeschaltet, die Nachrichten gelesen und es gleich wieder ausgestellt. Jetzt konnte sie sich selbst dazu nicht mehr überwinden. Es war einfach zu viel.

      Zoe rechnete sowieso nicht mit irgendwelchen Neuigkeiten. Sie hatte den Kontakt zu allen abgebrochen, sich komplett abgeschottet, und nach einigen Wochen hatten sie ihre Kontaktversuche eingestellt. Auch von der Arbeit würde es nichts Neues geben. Nachdem sie den Mörder ihrer Partnerin, Special Agent Shelley Rose, zusammengeschlagen hatte, war SAIC Maitland nichts anderes übrig geblieben, als sie nach Hause zu schicken. Allerdings erst, nachdem sie den Fall gelöst hatte, was ihr noch immer eine gewisse Genugtuung bereitete . Nicht, dass das reichte. Sie hatte den Mord ja dennoch nicht verhindert.

      Sie hatte zugelassen, dass er Shelley ermordete, nahezu direkt vor ihrer Nase.

      Zoe verlagerte ihr Gewicht auf dem Sofa, starrte ihr Handy an und berechnete dabei dessen Maße, das Gewicht, die Umrisse der Tasten an der Seite. Selbst die Zahlen waren besser zu ertragen, als die Gedanken an Shelleys Ermordung.

      Und nicht nur das FBI kontaktierte Zoe nicht mehr. Sie war lang genug mit John zusammen gewesen, um Vertrauen zu ihm zu fassen und darüber nachzudenken, ihm von den Zahlen zu erzählen. Sie hatte das sogar schon geplant, sich dafür mit ihm verabredet. Aber nach Shelleys Tod erschien es ihr sinnlos, ihn weiter zu treffen.

      Zunächst hatte er jeden Tag angerufen. Dann hatte er Nachrichten geschrieben, erst dreimal pro Tag, dann zweimal, dann einmal. Die Frequenz hatte rapide abgenommen, bis John es schließlich ganz aufgegeben hatte. Er hatte eine Nachricht geschickt, die sie inzwischen auswendig kannte: Wenn du reden möchtest, bin ich für dich da.

      Neun Wörter. Vierunddreißig Buchstaben. Das war seine letzte Nachricht gewesen, er hatte sie vor siebenundzwanzig Tagen geschickt. Das wusste Zoe, ohne die Nachricht dafür noch mal ansehen zu müssen, denn ihre innere Uhr hörte nicht auf, die Stunden mitzuzählen, die seitdem vergangen waren. Sie wusste, dass es in ein paar Stunden achtundzwanzig Tage gewesen sein würden. Jeder Tag zog sich gleichermaßen unerträglich in die Länge, ein immer gleiches Maß, das sich vor ihr und hinter ihr erstreckte und sich immer und immer wieder wiederholte.

      Zoe wollte sich gerade das zweite Bier des Abends aufmachen, als sie vor Schreck zusammenfuhr und die Flasche beinahe fallen ließ. Jemand klopfte energisch an die Tür und sofort gingen Zoe allerhand Zahlen durch den Kopf: das Gewicht der Faust, die da klopfte, ihre Geschwindigkeit und die aufgewendete Kraft. Und sie wusste ganz genau, zu wem diese klopfende Faust gehörte.

      „Zoe?“ Die Stimme drang unter der Tür in die ansonsten ruhige Wohnung vor; sie war zu laut. Dr. Francesca Applewhite war an fast jedem einzelnen der siebenundzwanzig Tage seit Johns letzter Nachricht vorbeigekommen – und auch an jedem einzelnen Tag davor. Sechsunddreißig Mal hatte sie an die Tür geklopft. Da Dr. Applewhite fast immer im gleichen Rhythmus viermal klopfte – eins, eins-zwei, eins – machte das hundertvierundvierzig einzelne Klopfgeräusche, Aufpralle am Rahmen, an Dr. Applewhites Knöcheln.

      Und Zoe hatte die Tür nicht ein einziges Mal geöffnet.

      „Zoe, ich möchte bloß deine Stimme hören“, sagte Dr. Applewhite. „Damit ich weiß, dass es dir gut geht.“

      Zoe schloss langsam die Augen. Dr. Applewhites Stimme drang in einer Lautstärke von fünfundsechzig Dezibel durch die Tür und war somit nur geringfügig lauter, als sie es in einem normalen Gespräch gewesen wäre. Gerade laut genug dafür, dass man sie auch durch die Tür noch verstehen konnte. Und in der ganzen Wohnung. Es gab keinen Ort, von dem aus Zoe die Stimme nicht hätte verstehen können. Dafür war die Wohnung zu klein. Zoe hatte schon alles versucht.

      „Zoe!“

      Neunundsechzig Dezibel. Zoe hielt sich die Ohren zu, um die Zahlen nicht mehr hören zu müssen. „Verschwinde!“, schrie sie. Sie konnte sich nicht beherrschen. „Lass mich einfach in Ruhe!“

      Aus dem Flur vor ihrer Wohnung war ein sanftes Geräusch zu vernehmen. „In Ordnung, Zoe.“ Neunundsechzig Dezibel. Ruhig und bestimmt. „Dann gehe ich jetzt. Ruf mich einfach an, wenn du irgendetwas brauchst.“

      Es folgte eine СКАЧАТЬ