L'Anneau des Dragons. Морган Райс

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      Elle aurait peut-être la chance de tomber sur le Roi Ravin entouré de peu d’hommes et ainsi le tuer. Mais cela semblait de moins en moins probable au fur et à mesure que la nuit avançait. Non, ce n'était plus la nuit. Erin aperçut un mince rai de lumière à l'horizon, rouge-sang, comme le sang répandu dans les rues de la cité. En temps normal, elle aurait accueilli l'aube avec bonheur, mais se prit à maudire le jour qui se levait. L'obscurité était leur alliée, leur protection ; la lumière était la dernière chose dont ils avaient besoin.

      Erin comprit qu'elle devrait bientôt battre retraite dans le château ; elle détestait l'idée de laisser Lenore et leur mère sans surveillance si longtemps. Pour l'instant, elle devait essayer de poursuivre le combat, même si les effectifs de l'armée du Royaume du Sud semblaient ne jamais tarir par rapport à leurs propres forces, petites et disparates.

      "Nous n'avons pas dit notre dernier mot," renchérit Erin à ses soldats. "Allez."

      Elle plongea dans la lumière de l'aube, lance en main, en quête du prochain groupe d'ennemis à tuer.

      CHAPITRE QUATRE

      Odd poignarda l'homme qui s'approchait, de sorte que le coup fut porté de façon à repousser l'attaque de son ennemi, tandis que la pointe lui tranchait la gorge. Il pivota et para une autre attaque en entendant un bruit tout près, donna un coup de pied qui envoya l'homme valser sur le dos, en égorgea un troisième pour éviter qu’il se jette sur le Maître d'armes Wendros, incapable d’achever l’attaque escomptée.

      "Attention," dit Odd. "Il a failli vous avoir."

      "Je savais que vous l'auriez," répondit le maître d'armes en désarmant habilement un soldat qui arrivait, avant d’enfoncer sa propre épée dans la poitrine de l'homme.

      Autour d'eux, la salle d'entraînement de la Maison des Armes baignait dans la violence, les forgerons et les professeurs se battaient de concert tandis que les soldats du Roi Ravin s'approchaient pour essayer de s’emparer de l’armurerie. Odd vit des hommes se battant avec des marteaux et des épées, utilisant leurs outils et les objets qu'ils avaient fabriqués grâce à eux.

      Odd et le maître d'armes Wendros se battaient dos à dos sur le ring, les hommes grimpèrent sur les bardages de bois délimitant la zone, s'avancèrent vers eux par un ou deux et attaquèrent avec tout ce qui leur tombait sous la main, des épées aux hallebardes, des lances aux haches de guerre. Odd esquiva une épée sur la gauche, frappa avec le pommeau de sa longue épée pour assommer un adversaire qu'il finit par décapiter à revers. L'un d'entre eux arriva de l'autre côté, Wendros arrêta la course de l’épée qui menaçait de s’abattre sur Odd, lui laissant la voie libre pour abattre le soldat suivant.

      "Vous êtes très fort," observa Wendros qui se mouvait apparemment sans effort pour éviter un coup de hache, tuant l'homme qui s'était approché de lui d'un coup d’épée. "Je vous aurai cru plus sauvage, à en croire la rumeur."

      Odd grommela une réponse et s’élança au beau milieu de la mêlée, sa précision toute réfléchie cédait désormais la place à la fureur, de sorte que son épée fendit l'air une fois, puis deux, pour abattre deux autres adversaires.

      "Croyez-vous que le moment soit bien choisi pour ce type de conversation ?" demanda-t-il, alors que la douleur cuisante d'une épée traversant son bras le ramenait à la réalité. Il s'élança en guise de réponse, sentit l'impact de sa propre épée dans la chair mais n'eut pas le temps de s'arrêter pour voir le résultat.

      "C’est arrivé parce que vous avez légèrement dévié votre poignet en passant de parade à contre," déclara le maître d'armes Wendros. Comme pour illustrer sa remarque, il esquiva une épée et enfonça sa propre arme dans le palais d'un homme.

      "Si jamais je voulais d'une leçon d’escrime, je ne manquerais pas de vous le faire savoir," dit Odd. Il esquiva un autre coup, tua un homme et poursuivit.

      La violence à ce stade était purement mécanique, de sorte qu'au lieu de penser à feinter et contrer, à la tactique et à la distance, seuls demeuraient se déplacer, tuer, passer d'un adversaire à l'autre.

      Malgré cela, l’enjeu semblait des plus aisé pour le maître d'armes Wendros. Il se déplaçait en douceur avec un timing parfait, sans jamais se presser, toujours là où il fallait. Il détourna des attaques et en laissa passer, frappait avec une rigueur mortelle presque naturelle, laissant une traînée de cadavres dans son sillage. Seul le boitillement de sa jambe blessée le déséquilibrait, le ralentissant et donnant à certains de ses jeux de jambes un aspect saccadé.

      Odd abattit un autre adversaire mais ne put s'empêcher de se demander à quel point le maître d'armes avait dû être un bon escrimeur dans sa jeunesse. Odd avait toujours été considéré comme l'un des Chevaliers d’Argent les plus dangereux, mais le maître d'armes était différent. Que Odd n'ait pas cherché à le combattre était un vrai miracle.

      Odd s’abima dans la méditation de la violence, vivant chaque instant si intensément qu'il semblait emplir ses sens. Toutes les couleurs étaient plus vives, les bruits du combat plus nets, chacun porteur de son propre message, de sorte qu'il se découvrit une capacité à pouvoir distinguer le flux et le reflux de la bataille autour de lui grâce à d’infimes indices. Les combats faiblissaient peu à peu autour d'eux, les participants morts ou victorieux, Odd n’aurait su dire leur camp. Il parvint à distinguer la respiration d’hommes qui approchaient, repérer le moindre détail d'une épée venue se loger dans son crâne, qu’il évita, tua l'homme en lui assénant un coup du bas vers le haut.

      En un instant, il n'y eut plus d'assaillants. L'espace autour du ring s’était vidé de ses ennemis, l'intérieur ne contenait que leurs cadavres, l'odeur de la mort flottait dans l’air ambiant. Odd crut apercevoir, à travers de larges fenêtres voutées situées en hauteur, poindre la lueur rouge-orangée de l'aube.

      "Je ne pensais pas que nous vivrions assez longtemps pour la voir," dit-il en regardant en direction du maître d'armes Wendros. L'homme était assis sur l’une des rampes du ring, pansant son torse blessé à l’aide d’un morceau d’étoffe. Odd n'avait pas vu le coup venir, n’aurait jamais cru qu’un tel homme puisse être touché, tant sa défense était précise.

      "Jadis, personne ne m'aurait touché," dit le maître d'armes, agacé. Odd le crut volontiers.

      "J'aurais aimé me battre avec vous à l'époque," dit Odd.

      Le maître d'armes fronça les sourcils. "Pas moi. Je connais votre réputation. Nous nous serions battus jusqu’à ce que le combat cesse, faute de combattants."

      Odd baissa la tête, il pouvait nier la vérité toute crue. Jadis, sa fierté l’aurait empêché de se laisser défier par un homme aussi expérimenté sans le mettre à l'épreuve, la bataille qui se serait ensuivie se serait forcément terminée dans une effusion de sang.

      "Je ne suis plus l'homme de jadis," répondit Odd. C'était plus un espoir, qu'une vérité.

      "Qui l’est encore, parmi nous ?" répliqua Wendros. "Combattre à vos côtés est un honneur."

      Odd demeura quelque peu interdit. Erin semblait heureuse d'être son élève, mais elle ne le connaissait pas vraiment, ignorait qui il était et ce qu'il avait fait. Le Maître d'armes Wendros était suffisamment âgé pour le savoir, mais il ne se déroba pas, comme l'auraient fait la plupart des Chevaliers d’Argent.

      "Alors," demanda Wendros. "Quel est votre plan ?"

      "Nous СКАЧАТЬ