El Último Asiento En El Hindenburg. Charley Brindley

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СКАЧАТЬ la vista hacia las alcantarillas en ruinas, sacudiendo la cabeza.

      ¿Cómo podía alguien dejar que las cosas se desmoronaran así?

      La puerta se abrió con un chirrido y apareció una joven.

      Donovan sintió como si hubiera sido golpeado por una suave brisa tropical que flotaba en el azul del Caribe.

      El maquillaje y el peinado no hacían ninguna diferencia para una mujer como ella. Aunque no usaba maquillaje y su cabello castaño estaba recogido y asegurado con una banda de goma roja, en una escala que iba de lo atractivo a lo lindo, bonito, preciosos, hermoso e impresionante, era al menos hermosa y media.

      Ella miró desde su rostro a la tarjeta de identificación que colgaba de un cordón.

      Realmente no necesitaba la identificación, pero la usaba para parecer oficial. El soporte de plástico transparente contenía su foto, con PRENSA en negritas encima. Debajo de su foto había algunas frases descriptivas en letra muy pequeña. Incluso tenía una tira de código de barras a lo largo del lado izquierdo. Se llamó a sí mismo periodista independiente, entre otras cosas. Un nuevo y brillante Canon estaba guardado en su maletín, por si acaso lo necesitaba.

      Él la miró a los ojos por un momento. "Yo-yo soy..." Su voz, normalmente firme y segura de sí misma, vaciló y se quebró. Él comenzó de nuevo. "Soy D-Donovan".

      La mujer miró su mano extendida y se hizo a un lado, indicándole que entrara.

      Altivo, pensó. Esa actitud le valió el doble de mi tarifa habitual.

      Él había tratado con su tipo antes, arrogante y engreída porque ella es una de las personas más hermosas.

      Muy malo.

      Dentro de la habitación delantera, miró a su alrededor los muebles espartanos.

      La mujer, que tenía unos veinte años, estaba parada frente a él, con los brazos cruzados.

      "¿Comenzamos?" preguntó.

      Ella asintió y caminó hacia un pasillo, a su izquierda.

      Él se encogió de hombros y la siguió.

      Llegaron a una habitación con una puerta abierta. En el interior estaba sentado un anciano en un ala raída que parecía de la década de 1930, como la casa y el hombre mismo. Tenía unos pocos cabellos grises tenues que le cubrían las orejas, y sus ojos eran del color de los jeans gastados. Tirantes verdes pálidos sobre una camisa blanca de manga larga estaban sujetos a la cintura de sus pantalones caqui.

      El viejo observó a Donovan caminar hacia un lado de la silla.

      "Soy Donovan". Le ofreció su mano.

      El hombre miró la mano de Donovan, luego miró a la joven con una expresión burlona.

      No me digas que él también está engreído. ¿Qué les pasa a estas personas?

      Puso su maletín en el suelo.

      Los ojos del hombre siguieron sus movimientos.

      "No es ciego", dijo Donovan a la mujer.

      Ella miró del anciano hacia él. "No es ciego".

      "No eres ciego", dijo Donovan.

      Ella parecía desconcertada. "No eres ciego".

      "Está bien", dijo Donovan, "nadie está ciego".

      "Nadie es ciego".

      Siento que estoy hablando con un loro. Un intento más, luego me voy de este manicomio.

      "Me llamaste", le dijo a la joven.

      Ella asintió.

      "Porque…"

      Fue hacia un antiguo escritorio enrollable, recogió una pila de papeles y los trajo de vuelta. Se los tendió a Donovan.

      Los tomó y miró al de arriba. Era una copia fotostática desvaída de un Cuerpo de Marines de los Estados Unidos DD-214, una baja militar. Tenía "William S. Martin" y su número de unidad militar. Donovan pasó a la página siguiente y escaneó. Un artículo llamó su atención, Fecha de nacimiento: 13 de agosto de 1925.

      "¡Guau!" Donovan susurró. "Señor", leyó el nombre en la parte superior de la página, "Martin, ¿cuántos años tienes?"

      El Sr. Martin enderezó sus delgados hombros y cruzó los brazos sobre su pecho. "William S. Martin, Cabo Primero, uno ocho cinco seis nueve cuatro ocho ocho".

      “Esto dice que naciste el 13 de agosto de mil novecientos veinticinco. ¿Puede ser eso correcto?

      El viejo miró a Donovan por un momento. "William S. Martin, Cabo Primero, uno ocho cinco seis nueve cuatro ocho ocho".

      “Sí”, dijo Donovan, “nombre, rango y número de serie. Lo tengo. Si esta fecha de nacimiento es correcta, tienes noventa y tres años".

      El Sr. Martin solo lo fulminó con la mirada.

      Esta baja está fechada el primero de diciembre de mil novecientos cuarenta y cinco. ¿Así que sirvió en la Segunda Guerra Mundial?

      "William S. Martin, Cabo Primero, uno ocho cinco seis nueve cuatro ocho ocho".

      Donovan le habló a la mujer. "¿Por qué sigue dando su nombre, rango y número de serie?"

      “Él me hace lo mismo. Incluso cuando le pregunto si tiene un poco de hambre, dice ese nombre por dos semanas o más. Nada más que decir."

      Donovan estaba casi tan sorprendido por el discurso de la mujer como por el viejo que repetía la misma información una y otra vez. Hablaba mal inglés, pero no era como si su lengua materna fuera otro idioma, porque no tenía acento extranjero. Solo parecía que no sabía cómo organizar sus palabras correctamente.

      Entonces, ella no es perfecta después de todo.

      La joven alcanzó la pila de papeles, hojeó unas páginas, sacó una carta y la colocó encima de la pila.

      Donovan leyó en voz alta:

      Departamento de Asuntos de Veteranos

      5000 Woodland Ave

      Filadelfia, PA 19144

      24 de marzo de 2014

      Sr. William S. Martin

      1267 Calle Bradley

      Avondale PA 19311

      Estimado señor Martin:

      Hemos sido informados de su estado de fallecido con fecha del 4 de junio de 1988. Por medio de la presente, descontinuamos sus pagos de compensación por discapacidad vigentes en esta fecha y exigimos СКАЧАТЬ