Золотые шары. Премия им. Анны Ахматовой. Никита Брагин

Чтение книги онлайн.

      Золотые шары

                                уходящего русского лета,

      сколько помните вы

                                о бревенчатых ветхих домах,

      о земле огородов,

                                о старых как сказки монетах,

      о трубе самовара,

                                об искрах, летящих впотьмах,

      обо всем, что созрело

                                и дышит вином и прохладой,

      и как будто бы шепчет

                                в усталой сентябрьской листве —

      не лети, не спеши,

                                нам еще почаевничать надо

      на привольной Угре,

                               на неслышной и сонной Протве.

      Я хочу говорить

                               о тебе, остающейся рядом —

      даже в годы потерь,

                               даже в черном ознобе разлук,

      в перекрестья решеток

                              согбенными кронами сада

      ты шептала и пела,

                              и теплился солнечный круг

      на ладонях, на сердце,

                              в мечте, в озарении, в слове —

      золотым, настоящим,

                              лучистым как солнце шаром,

      светозарным поклоном,

                              закатом в огне и любови,

      и горючей слезой,

                              и прощальным осенним костром.

      Я возвращаюсь в далёкий вечер,

      где месяц молод и голос тонок,

      где лампы лучик плывет навстречу,

      и тихо плачет больной ребенок.

      Я припадаю к дыханью дома,

      где летний дождик стучит по крыше,

      и тень родная, так невесомо

      склоняясь, шепчет, и сердце слышит

      о том, что было, и что настанет,

      о нашей вере и нашей доле,

      о том, что счастье нас не обманет,

      но и не сможет укрыть от боли.

      Слов осенняя зрелость

                          подобна дыханию яблок,

      что вот-вот опадут

                          и насытят сырую землицу —

      дай, еще повторю,

                          и отчалит летучий кораблик,

      и к заморским краям

                          полетят беспокойные птицы.

      Мне же здесь оставаться

                          хранителем горького сока,

      заточенного в памяти,

                          в темных подземных пластах,

      в самородной мечте,

                          и в тоске, словно полночь, высокой,

      в огнецветных кристаллах

                          и ветхих поклонных крестах.

      Это твердь и огонь

                          обращаются кровью и плотью,

      зреют СКАЧАТЬ