Sechs utopische Thriller. Conrad Shepherd

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      Er lag nackt auf dem Bauch zwischen schweißfeuchten Laken und versuchte noch weiterzuschlafen, während der Fernseher lief.

      Er hatte ihn die ganze Nacht laufenlassen und nur leiser gestellt, als sie meinte, der Krach würde ihre Konzentration stören.

      Die zuckenden Bilder, die Reflexe auf seine Netzhaut warfen, störten ihn nicht im geringsten – lange genug hatte er auf Nachrichten verzichten müssen – wohl aber das hartnäckige Summen des Bildtelefons.

      Nur widerwillig erlaubte sich Conroy, die Augen einen Spalt breit zu öffnen. Es herrschte eine perlgraue Dämmerung im Zimmer, irgendwo lief Wasser.

      Willkommen unter den Lebenden...

      Er war auf der Erde.

      Mit einem tiefen Seufzer rollte er sich auf den Rücken und gab sich seinen Gedanken hin.

      Entgegen Angus Santanas Versicherung hatte es doch fast vierundzwanzig Stunden gedauert, bis sie Luna und STRALAG-2 an Bord eines schnellen, nur leicht gepanzerten Kurier-Shuttles verlassen konnten. Diese Zeitspanne bot Conroy Gelegenheit, sich auf die radikal veränderte Situation einzustellen. Santana nutzte sie außerdem dazu, ihn in groben Zügen über Ziele und Zweck von SY.N.D.I.C. zu informieren.

      Nur speziell über die Aufgabe, die auf ihn wartete, darüber verlor er kein Wort.

      Conroy war es egal. Was immer sie auch für ihn hatten, alles war besser als STRALAG-2. Außerdem – die Rehabilitierung würde ihn wieder zu dem machen, was er vor dieser unwürdigen Verhandlung vor dem Militärgericht in Virginia, wo man ihn zum Sündenbock abgestempelt hatte, gewesen war...

      Er gähnte, wälzte sich herum. Seine Hand tastete. Das Bett neben ihm war leer, nur ihr Geruch und ihre Wärme hingen noch im Laken.

      Etwas mühsam setzte er sich im Bett auf.

      Er hatte auch Kopfschmerzen von zu viel Alkohol. Als er sich zur Seite drehte, fiel sein Blick auf zarte Unterwäsche und ein paar Kleidungsstücke für darüber, die den Boden vor dem Bett bedeckten; ein hochhackiger Stöckelschuh mit winzigen Riemchen stand im Zimmer. Sein Pedant lag umgefallen etwas weiter entfernt.

      Conroy blinzelte.

      Ein Lichtstreif fiel durch die halbgeöffnete Badezimmertür. Dort lief das Wasser.

      »Kyra?«, rief er.

      Falls das überhaupt ihr richtiger Name war...

      Das Wasser hörte auf zu rauschen. »Bist du wirklich endlich wach?«, antwortete das Mädchen. »Oder sprichst du wieder nur im Schlaf?«

      Conroy stützte sich auf die Ellbogen.

      »Wer ist gestern eingeschlafen?«, fragte er.

      »Kann ja mal vorkommen – nach drei Nächten mit dir! Herrje, wo warst du die letzten Jahre, Mann? Im Knast?«

      Das Wasser begann wieder zu laufen.

      »Könnte man so sagen«, murmelte Conroy und grinste schwach. Er zog das Kissen hoch und lehnte sich damit gegen die Wand. Er versuchte, sich an die vergangenen drei Tage zu erinnern – er bekam nicht mehr alles zusammen.

      Akklimatisiere dich erst mal, hatte Angus Santana angeordnet und ihn in einem Apartmenthochhaus in Berwyn Heights außerhalb New Washingtons untergebracht, das das Pentagon für derartige Anlässe ständig reserviert hielt.

      Seitdem akklimatisierte er sich.

      Auf seine Weise.

      Seine physische Verfassung hatte sich schnell wieder den irdischen Schwerkraftverhältnissen angepasst. Das lag nicht zuletzt daran, dass er die wenigen Angebote, die STRALAG-2 für seine Insassen bereithielt, regelmäßig und konsequent genutzt hatte. Das eine Jahr in der geringen Mondschwerkraft hatte Conroys körperlichen Fähigkeiten nur in sehr geringem Maße zusetzen können.

      Vielleicht hatte er es ein wenig übertrieben mit der Akklimatisierung...

      Himmel, das Telefon СКАЧАТЬ