1000 Seiten Krimi Spannung - Acht Top Thriller. Pete Hackett

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      Es war Donnerstag, 19 Uhr 50. Owen Burke parkte den Dienstwagen, den er sich im Fuhrpark des FBI ausgeliehen hatte, in der Nähe des Hauses Nummer 254 in der 55th Street in Queens. Innerhalb eines Zeitraums von etwa zehn Minuten fuhren mehrere Autos vor. Männer oder Frauen stiegen aus und gingen in das Gebäude. Einer der Männer war mit einem weißen Ford gekommen, eine Frau mit einem beigefarbenen. Der Mann war grauhaarig. Wenig später sah Burke auch Susan Cohan aus einem weißen Lincoln steigen. Sie verschwand ebenfalls in dem Haus. Der Wagen, mit dem sie gekommen war, fuhr wieder weg. Am Steuer saß ein Mann um die vierzig Jahre. Der Special Agent erinnerte sich, dass Mrs Cohan von einem Bruder gesprochen hatte.

      Owen Burke schaute auf die Uhr. Es war kurz nach acht Uhr. Um 21 Uhr 30 wollte Lucy Dexter ihre ‚Arbeit‘ in der Morningside Avenue aufnehmen. Sie würde mit einem Funkpeilsender ausgerüstet sein, ein Funkpeilwagen würde sich in der Nähe der Morningside Avenue befinden. Und Ron Harris stand bereit, um gegebenenfalls einzuschreiten, sollten sich Probleme jedweder Art ergeben. Um 22 Uhr würde das Sit-in der Selbsthilfegruppe enden.

      Was danach kam, stand in den Sternen. Burke war inzwischen felsenfest davon überzeugt, dass die jeweiligen Sit-ins in einer Entführung gipfelten. Die Frauen wurden danach drei Tage misshandelt, möglicherweise auch missbraucht – und am darauffolgenden Sonntag getötet. Mit dieser Kontinuität und damit, dass man ihnen die Herzen herausschnitt, wollte man der Polizei Ritualmorde suggerieren. Sie sollte davon ausgehen, dass die Frauen im Rahmen schwarzer Messen geopfert wurden, die jeweils am Sonntag abgehalten wurden.

      Die Gedanken des Special Agents arbeiteten. Zwei Mitglieder der Gruppe waren mit einem weißen Ford gekommen. Kathleen Anderson war in einen weißen Ford gestiegen, ehe sie spurlos verschwand, um wenige Tage später ermordet aufgefunden zu werden.

      Die Frau, die mit dem beigefarbenen Ford gekommen war, schied als Mörder aus. Blieben der Grauhaarige übrig und der Mann, der Susan Cohan in die 55th Street chauffiert hatte.

      Die Zeit verrann nur zähflüssig. Irgendwann wurde es düster und die Schatten der Abenddämmerung woben zwischen den Gebäuden. Burkes Handy dudelte und er ging auf Empfang. Es war Ron Harris, der Burke erklärte, dass Lucy in der Morningside Avenue angekommen war.

      Von Seiten Owen Burkes gab es nichts zu berichten. Die Agents vereinbarten, in Kontakt miteinander zu bleiben.

      Owen Burke schaute auf die Uhr. Es war 21 Uhr vorbei.

      Noch eine knappe Stunde!

      Hinter zwei Fenstern des Gebäudes Nummer 254 flammte Licht auf, dann wurden die Jalousien heruntergelassen.

      Die Dunkelheit nahm zu. Die Minuten reihten sich aneinander. Die Stunde kam Owen Burke vor wie eine kleine Ewigkeit. Ein Auto fuhr vor. Ein weißer Ford. Er wurde am Straßenrand geparkt und die Scheinwerfer gingen aus.

      Schließlich war es 22 Uhr. Die Lampe neben der Tür des Hauses ging an und die Tür öffnete sich. Lichtschein flutete auf den Gehsteig vor dem Gebäude und sogleich drängten die Mitglieder der Selbsthilfegruppe ins Freie. Stimmendurcheinander drang an Burkes Gehör. Vor dem Haus trennten sich die Leute und gingen zu ihren Autos. Susan Cohan stieg in den Ford, der eben vorgefahren war. Zu den beiden anderen Fords gingen der grauhaarige Mann und die Frau, die der Agent schon beobachtete, als sie kurz vor 20 Uhr hier eintrafen.

      Owen Burke beschloss, dem Grauhaarigen zu folgen.

      Er fuhr nach Manhattan. Um über den East River zu gelangen, benutzte er die Williamsburg Bridge. Der Special Agent hängte sich an. In Manhattan angekommen fuhr der Mann ein Stück auf der Delancy Street, bog dann in die Allan Street ein und wandte sich nordwärts.

      In der 22nd Street bog der Mann ab und fuhr nach Osten, um schließlich vor einem Hochhaus den Ford zu parken. Burke rangierte sein Auto ein Stück hinter ihm in eine Parklücke. Der Grauhaarige stieg aus, verschloss per Fernbedienung das Fahrzeug und verschwand in dem Gebäude.

      Burke ließ seinen Blick an der Fassade des Hochhauses hinaufwandern. Es verfügte über zehn Stockwerke. Hinter vielen Fenstern brannte Licht. Der Agent stieg aus und begab sich in das Gebäude, bei dem es sich um ein Wohn- und Geschäftshaus handelte. Hinter einer Rezeption saß ein Mann und las in einer Zeitschrift. Owen Burke trat an die Rezeption heran und sagte: „Soeben hat ein Mann mit grauen Haaren das Gebäude betreten. Wohnt er hier?“

      Der Doorman schaute ihn durch dicke Brillengläser, die seine Augen immens vergrößerten, an. „Warum wollen Sie das wissen?“

      Burke zückte seine ID-Card und hielt sie ihm vor die Nase. „FBI“, sagte er dazu. „Special Agent Burke.“

      Der Mann zeigte sich nicht besonders überrascht oder beeindruckt. „Ja, er wohnt hier“, erklärte er. „Es handelt sich um Dr. Andrew Ramsey. Dr. Ramsey ist Diplompsychologe. Er wohnt in der 7. Etage.“

      „Ist er verheiratet?“

      „Nein, Junggeselle. Er lebt nur für seinen Job.“

      Burke bedankte sich und verließ das Gebäude.

      Draußen setzte er sich in den Dienstwagen und rief Ron an. Der berichtete, dass gegen 20 Uhr 45 ein weißer Ford im Schritttempo durch die Morningside Avenue gefahren sei, allerdings nicht angehalten habe.

      „Hast du dir die Zulassungsnummer notiert?“, wollte Burke wissen.

      „Ja.“

      „Gut. Wir werden sie morgen auswerten.“

      Für Owen Burke begann das Warten.