1000 Seiten Krimi Spannung - Acht Top Thriller. Pete Hackett

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      Die Special Agents Burke und Harris waren in die Morningside Avenue gefahren. Es war abends, nach 22 Uhr. Ron Harris stellte den Dodge Avenger am Straßenrand ab, dann stiegen die Agents aus. Im Schatten eines Gebäudes stand eine Frau. Da zwei Kerle – nämlich die beiden G-men – auf sie zukamen, verhielt sie sich abwartend und beobachtete die beiden nur. Ein kleines Stück weiter konnte Owen Burke eine Kollegin von ihr wahrnehmen, die sich soeben in eine dunkle Hofeinfahrt zurückzog.

      Die Agents näherten sich der Lady vom horizontalen Gewerbe, die im Schatten stand und nur schemenhaft wahrzunehmen war. Sie versuchte nicht zu fliehen, und als die Agents bei ihr angelangt waren, fragte Burke: „Werden Sie uns ein paar Fragen beantworten, eine Kollegin von Ihnen betreffend?“

      „Seid ihr Bullen?“

      Burke spürte geradezu körperlich den Anprall von Misstrauen und kühler Reserviertheit. „FBI“, sagte er. „Ich bin Special Agent Burke.“ Mit einer knappen Handbewegung auf Ron weisend fügte er hinzu: „Mein Kollege Ron Harris. Es geht um Kathleen Anderson.“

      „Kenn ich nicht.“

      „Okay“, stieß Owen Burke hervor, „reden wir Klartext. Uns ist klar, weshalb ihr hier steht und wartet. Und ihr wisst genauso gut wie wir, dass das, was ihr hier treibt, verboten ist. Aber mein Kollege und ich sind nicht hierhergekommen, um euch wegen eures verbotenen Tuns einen Strick zu drehen. Nein, ganz sicher nicht. Wir sind hier, weil Kathleen Anderson entführt wurde und zu befürchten ist, dass der Kidnapper sie am Sonntag ermordet, nachdem er sie drei Tage lang gequält hat. Also haben Sie Vertrauen, Ma‘am, und beantworten Sie unsere Fragen.“

      Sie zögerte noch kurze Zeit, entschied sich aber und sagte: „Ich kann euch nicht viel sagen. Kathleen ist in einen Ford eingestiegen und nicht mehr aufgetaucht. Eine Freundin hat die Nummer des Wagens aufgeschrieben. Die Nummer hat die Polizei.“

      Die Frau schwieg.

      „Wie heißen Sie?“, fragte Ron.

      „Penny. Sagen Sie einfach Penny zu mir.“

      „Wurde der weiße Ford schon öfter hier gesehen?“

      „Wer achtet schon darauf? Viele unserer Kunden fahren einen weißen Ford. Nachdem Hildred Turner ermordet worden war, haben wir begonnen, uns die Zulassungsnummern der Wagen der Kunden zu notieren.“

      „Wer hat die Nummer des Wagens notiert, mit dem Kathleen weggefahren ist?“

      „Ann. Sie müssen etwa dreihundert Yards weiterfahren. Dort steht Ann. In ihrer Nähe befand sich auch Kathleen.“

      Die Agents gingen die dreihundert Yards zu Fuß. Eine Prostituierte lehnte an einer Hauswand, hatte den linken Fuß angewinkelt und dagegengestemmt. Sie maß die Agents misstrauisch von oben bis unten.

      „Sind Sie Ann?“, fragte Owen Burke.

      „Ja. Ihr seid Bullen, nicht wahr? Das sehe ich euch an der Nasenspitze an. Ihr könnt mir gar nichts. Ich darf hier stehen, solange ich will. Das ist ein freies Land und ...“

      Burke unterbrach sie, indem er hervorstieß: „Wir ermitteln wegen der Entführung Kathleen Andersons. Zuvor wurden vier Frauen, die hier anschafften, brutal ermordet. Es ist zu befürchten, dass sich Kathleen in der Gewalt des Mörders befindet.“

      Ann gab ihre lässige Haltung auf und kam einen Schritt näher. „Es muss ein Verrückter sein, ein Wahnsinniger. Wir alle haben furchtbare Angst.“

      „Sie haben die Zulassungsnummer des Wagens notiert, in den Kathleen gestiegen ist.“

      „Ja.“

      „Wurde der Ford schon vorher einmal hier gesehen?“

      „Am Tag vor ihrem Verschwinden fuhr Kathleen ebenfalls mit einem weißen Ford weg. Ich hatte seine Nummer aufgeschrieben. Nachdem Kathleen unversehrt zurückkehrte, habe ich den Zettel in die Mülltonne geworfen.“

      „In welche Mülltonne?“

      Ann wies mit dem Daumen über ihre Schulter. Einige Schritte entfernt stand ein Müllcontainer. „Er ist heute geleert worden“, sagte Ann. „Der Unrat ist zwischenzeitlich wohl in der Müllverbrennung gelandet.“

      „Haben Sie die Zulassungsnummer noch im Kopf? Überlegen Sie mal, denken Sie nach!“ Burkes Stimme klang zuletzt drängend.

      „Es war eine New Yorker Nummer“, erwiderte Ann und starrte nachdenklich auf einen unbestimmten Punkt auf der gegenüberliegenden Straßenseite. Dann schüttelte sie den Kopf. „Ich weiß die Nummer nicht mehr. Tut mir leid.“

      Ohne einen Schritt weitergekommen zu sein verließen die Agents die Morningside Avenue. „In diesem Fall scheint sich alles gegen uns verschworen zu haben“, knurrte Ron Harris. „Warum mussten hier ausgerechnet heute die Mülltonnen entleert werden?“

      Ja, es war zum Verzweifeln.

      Sie kamen nicht weiter, sie traten sozusagen auf der Stelle.

      Und sie hatten nicht mehr viel Zeit. Am Sonntag – dessen waren sich sowohl Owen Burke als auch Ron Harris sicher -, sollte Kathleen Anderson sterben. Wenn sie es nicht schafften, sie vorher aus den Klauen des Killers zu befreien, würde man ihnen am Montag die Leiche der jungen Frau präsentieren.