Killer im August: 11 Thriller. A. F. Morland

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      Pete Webber erwachte am Nachmittag, denn nach dem großen Coup war er erst gegen acht Uhr morgens eingeschlafen. Er befand sich sofort wieder in einer Hochstimmung, als er an den Gemälderaub dachte.

      Zum Teufel, zehn Millionen Dollar zu rauben, das sollte ihm erst mal einer nachmachen. Webber bewohnte ein heruntergekommenes Apartment in der Nähe des O’Hare Airports, direkt in der Einflugschneise.

      Trotz aller Schallisolierungsmaßnahmen gab es immer noch genug Lärm. Wenn ein Jet herunterkam, klirrten bei Pete Webber die Tassen und Gläser im Schrank. Er hatte sich an den Krach gewöhnt, und er ertrug ihn, weil er ein so billiges Zimmer nie wieder finden würde.

      Pete Webber war zufrieden. Er schlug sich Eier in die Pfanne, legte Speckscheiben dazu und kochte Kaffee. Während des Essens überlegte er sich, was er mit dem Geld anstellen sollte, das er für diesen Coup erhielt.

      Drei Millionen Dollar wollte der Mann für die Bilder zahlen, der ihn und Larry Quint für den Job angeheuert hatte. Das waren anderthalb Millionen für jeden. Webber kam zu dem Schluss, dass man auf jeden Fall versuchen sollte, noch etwas mehr herauszuholen.

      Darüber musste er mit Larry Quint sprechen, wenn er ihn am Abend traf.

      Aber selbst wenn nur anderthalb Millionen für jeden abfielen, war das immer noch verdammt viel. Pete Webber hatte eine Schwäche für Frauen, besonders für Exotinnen. Er war verrückt nach ihnen. Mit anderthalb Millionen in der Tasche konnte er jede haben, überlegte er sich, Weiber in Scharen, die auf ihn und auf sein Geld flogen.

      Ein Frauentyp war Pete Webber nie gewesen, mit seiner langen, dürren Bohnenstangenfigur, dem fliehenden Kinn und den abstehenden Ohren. Er hatte schon immer kräftig mit Geld nachhelfen müssen, um Eroberungen zu machen.

      Als er gegessen hatte, wischte er sich den Mund und ging zum Telefon. Aus einem zerfledderten Notizbuch suchte er eine Nummer heraus. Beim ersten Mal ließ er es läuten, bis das Besetztzeichen sich einschaltete.

      Dann versuchte er es wieder. Beim zweiten Anruf, beim zehnten Läuten, nahm am anderen Ende endlich jemand ab. Aus dem Radio drang Schlagermusik, und Webber wiegte sich im Takt mit.

      Er machte eine Figur wie ein Bandwurm beim Twisten.

      „Hallo, Susan“, sagte er. „Bist du es, Darling? Hier ist Pete, dein alter Freund und Verehrer.“

      Die Antwort klang knurrig und gelangweilt.

      „Nun sei doch nicht so, Darling“, sagte Pete Webber. „Was ich dir jetzt sage, wird dir unter die Haut gehen. Ich habe ein ganz großes Ding gelandet, einen Supercoup. Jetzt stinke ich nur so vor Geld. Was meinst du, wenn ich gleich mal bei dir vorbeikomme und für’s Erste tausend muntere Bucks mitbringe?“

      Er lauschte Susan Acostas Antwort, die jetzt schon wesentlich interessierter klang. Larry Quint hatte ihm fünfzehnhundert Dollar als Vorschuss gegeben. Sie juckten Pete Webber in der Tasche. Er schlug Quints Warnungen in den Wind, nicht viel Geld auszugeben und auf keinen Fall aufzufallen.

      „Am Telefon kann ich dir nichts Näheres erzählen, Darling“, sagte Webber nun. „Ich komme zu dir, wie wäre es? Wie, du erwartest einen Kunden? Ach was, schmeiß den Kerl doch einfach raus. Bei mir gibt es mehr zu holen, ich bin dick gespickt.“ Susan Acostas Stimme gurrte nun. Sie ging Pete Webber unter die Haut „Okay, Darling“, sagte er. „Ich fahre gleich los. Wenn der Verkehr nicht zu stark ist, bin ich in einer halben Stunde bei dir. Bis dann.“

      Er legte auf, erregt und angeheizt schon. Ständig hatte er Susan Acostas' Bild vor Augen. Sie war das Produkt einer Tänzerin südamerikanischer Herkunft und eines chinesischen Nachtklubbesitzers. Zwischen den beiden Eltern teilen war es nie zu einer Ehe gekommen, und Susan ging mit dem Namen der Mutter durchs Leben.

      Sie war die aufreizendste Frau, die Pete Webber je getroffen hatte. Er machte sich fertig, steckte die dicke Brieftasche und die Colt Automatic ein und sah noch einmal in den Spiegel. Sein Gesicht hatte ihm nie gefallen. Ein wenig Sonnenbräune hätte ihm gutgetan.

      Aber die konnte er sich jetzt holen. Und mit anderthalb Millionen oder mehr konnte er ein Gesicht haben wie sein eigener Hintern, und die Frauen würden trotzdem auf ihn fliegen. Webber verließ seine Wohnung, die er sorgfältig abschloss, fuhr mit einem Schnelllift nach unten und holte seinen rostfleckigen Chevy aus der Tiefgarage.

      Er quälte sich durch den Feierabendverkehr und brauchte eine Stunde, um durch die City zu kommen. Susan Acosta wohnte in der Marquette Street, ebenfalls in einem Apartmenthaus. Pete Webber hatte Mühe, einen Parkplatz zu finden, und stellte den Chevy schließlich einfach ins Halteverbot.

      Er eilte durch den Strom der Passanten zu dem Hochhaus, dessen obere Stockwerke über den Bürgersteig vorsprangen, von Stahlbetonpfeilern gestützt. Im Erdgeschoss befanden sich verschiedene Geschäfte.

      Webber meldete sich am Haupteingang über die Haussprechanlage an. Sein Puls schlug schneller, der Lift fuhr ihm viel zu langsam. Endlich klopfte er an Susan Acostas Wohnungstür im neunten Stock.