Das Krimi All Star Jahrbuch 2020: 7 Romane. A. F. Morland

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      Ich musste die Sache von einer anderen Seite her angehen, um die losen Enden zusammenzuknüpfen. Viele Wege führen nach Rom. Und einer vielleicht zum Mörder von Annette Friedrichs und Jürgen Lammers.

      30

      Als ich die Privatdetektei von Raimund Schmidt aufsuchte, geriet ich wieder an die Dame, die mich schon am Telefon abgewimmelt hatte.

      An ihrem Schreibtisch hatte sie ein Schild, auf dem ihr Name stand. Sie hieß Kossow.

      "Ich möchte mit Herrn Schmidt sprechen", sagte ich.

      Sie blickte kurz auf. "Wie ist Ihr Name, und was möchten Sie von ihm?", erkundigte sie sich dann.

      Ihr Tonfall war kühl. Das Büro überheizt. Und die Luftfeuchtigkeit wahrscheinlich nicht messbar. Ich musste mich räuspern.

      "Beides möchte ich ihm schon lieber höchstpersönlich sagen", erklärte ich ihr.

      "Hören Sie, wir sind ein recht großes Unternehmen, und mit der eigentlichen Ermittlungsarbeit hat Herr Schmidt nicht mehr allzuviel zu tun."

      Ich ließ den Blick über das Großraum-Büro im fünfzehnten Stock eines Hochhauses schweifen und deutete dann auf eine Tür im Hintergrund. "Ich wette, er sitzt dort und spitzt ein paar Bleistifte."

      Ich umrundete den Schreibtisch der Kossow, aber sie sprang auf und stellte sich mir in den Weg.

      Sie war vielleicht Mitte dreißig, ganz hübsch, aber mit einem leicht verhärmten Zug um die Mundwinkel. So wie bei jemandem, der viel arbeitet und das mit dem Verlust eines Privatlebens bezahlt. Und natürlich mit charakteristischen Gesichtsfalten. Da nützt dann auch die beste Feuchtigkeitscreme nichts mehr.

      Die Frau ging mir gerade bis zur Schulter. Sie blies sich auf und rief dann: "Sie haben kein Recht ..."

      "Wenn Sie das Recht haben, mir jemanden auf den Pelz zu setzen, um mich zu beobachten, habe ich sehr wohl ein Recht zu erfahren, was es damit auf sich hat! Und wenn Ihre Leute dann noch meine Wohnungseinrichtung verwüsten, weil sie wohl selbst nicht so genau wissen, wonach sie suchen ..."

      "Sie reden Unfug! Von unseren Mitarbeitern demoliert niemand eine Wohnungseinrichtung!"

      "Na, dann sehen Sie sich mal meine Polstermöbel an, Frau Kossow! Ich glaube nicht, dass Sie noch gerne darauf sitzen würden!"

      Ich hatte natürlich keine Ahnung, ob ich ihr und ihrer Agentur den Kerl, der in meine Wohnung eingedrungen war und mich niedergeschlagen hatte, nicht zu Unrecht aufs Butterbrot schmierte.

      Aber egal. Ich wollte einfach die Reaktion abwarten.

      Die Kossow stemmte ihre kurzen, schlanken Arme in die Hüften und sagte dann in gebieterischem Tonfall: "Vielleicht sagen Sie mir jetzt doch Ihren Namen, und ich überprüfe dann die Sache!"

      Ich sah sie offen an.

      "Michael Hellmer", sagte ich.

      "Sie sind der Kerl, der hier angerufen hat, nicht wahr?"

      "Möglich."

      "Ich erkenne Ihre Stimme wieder."

      "Warum fragen Sie dann?"

      "Ich habe unter anderem für die Koordination zu sorgen", erklärte sie mir. "Und wenn jemand namens Michael Hellmer zu beschatten wäre, dann wüsste ich das. Aber wenn Sie wollen, werde ich gerne in unseren Unterlagen nachsehen. Denn wenn Sie tatsächlich unter Beobachtung gewesen sind, haben wir davon natürlich einen Bericht für den Auftraggeber erstellt."

      "Na gut", meinte ich, "schauen Sie nach."

      Sie schaute nach. Und es war, wie ich erwartet hatte. Sie fand nichts.

      "Ich weiß nicht, mit wem Sie Schwierigkeiten haben, aber wir haben damit sicherlich nichts zu tun!", dröhnte die Kossow daraufhin. Sie schien glatt um zwei Zentimeter gewachsen zu sein.

      Ich fingerte indessen die Visitenkarte heraus, die der Blondschopf mir gegeben hatte.

      "Die habe ich von einem Ihrer Leute. Oswald. Er hat sogar zugegeben, dass mich Ihre Agentur observiert."

      Die Kossow nahm die Visitenkarte, starrte eine volle Sekunde darauf und nickte dann.

      "Ja", sagte sie. "Die ist von uns." Dann atmete sie tief durch und fuhr schließlich fort: "Vielleicht ist das doch etwas für den Chef."

      31

      Raimund Schmidt war Anfang sechzig, sehr hager und sehr grauhaarig. Er lehnte sich in seinem Drehsessel zurück und musterte mich eingehend, nachdem ich ihm gegenüber Platz genommen und ihm meine Story erzählt hatte.

      "Es kann sich da nur um ein Missverständnis handeln", meinte Schmidt dann. "Aber das werden wir gleich leicht aufklären können."

      Ich hob die Augenbrauen.

      "Ich bin gespannt."

      "Herr Oswald ist im Moment leider nicht im Hause, aber müsste eigentlich jeden Moment wiederkommen. Wenn Sie sich einen Moment gedulden wollen ..."

      "Wenn der Moment keine Ewigkeit dauert!"

      "Wollen Sie einen Kaffee?"

      "Nein, danke."

      Er zuckte die Achseln. "Hätte ja sein können."

      Wir warteten fünf Minuten, dann meldete sich die Kossow über das Sprechgerät. "Herr Oswald ist jetzt da", säuselte sie.

      "Soll reinkommen", murmelte Schmidt.

      Zwei Sekunden später ging die Tür auf, und ein kleiner, gedrungener Mann kam herein, der so gar keine Ähnlichkeit mit dem muskulösen Blondschopf besaß, der mir die Visitenkarte gegeben hatte.

      Er reichte mir die Hand.

      "Sie sind Oswald?", fragte ich erstaunt.

      Er nickte. "Sicher bin ich Oswald."

      "Ich kann's nicht glauben!"

      "Ich zeige Ihnen gerne meinen Ausweis!"

      "Und sonst gibt es niemanden hier, der so heißt?"

      Oswald sah mich an, als habe er einen vor sich, der wirres Zeug redete. Vielleicht tat ich das ja auch, ohne es zu ahnen.

      "Ich verstehe nicht", meinte er. "Worum geht es hier eigentlich?"

      Ich wandte mich an Schmidt. "Dies ist nicht der Mann, der mir begegnet ist."

      "Wie sah der denn aus?"

      "Groß, blond − wie Arnold Schwarzenegger nach einem ausgiebigen Bleichmittel-Bad."

      Schmidt runzelte die Stirn und warf Oswald einen kurzen Blick zu. "Dann hat sich jemand für dich СКАЧАТЬ