Индивидуум-ство. Л. Буркова

Чтение книги онлайн.

      Да в никуда!

      К невропатологу!

      Тьфу!

      Ровно в семнадцать тридцать поднимаюсь из-за стола.

      Пуск. Выключение. Чёрный экран.

      Мышка на одной посадочной полосе с клавиатурой.

      Оборачиваюсь, как в кокон, в болотного цвета шарф, поддаюсь кипящему порыву: бежать, бежать, бежать вниз, по спиральной лестнице, украшенной ещё в начале прошлого века коваными периллами, бежать, бежать вместе с заёбанными и сутулыми работниками, достойными того, чтобы быть заёбанными и сутулыми. Скрипит полустёртый протектор толстых подошв. Пузырятся хлопковые брюки. Дзинькают застёжки похудевшего рюкзака.

      Кивнув на прощание безучастным охранникам, натягиваю на ходу перчатки – и первая распахиваю тяжёлые двери.

      Вдох!

      Ааах!

      Ваах!

      Воздух на улице прохладен и свеж.

      Фонари отражаются в лужах. Белые. Жёлтые. Оранжевые.

      Вспыхивают гирлянды на карнизах кафе.

      За отполированными стёклами, на бархатных креслах – глянцевые люди, ручные жёны, посещающие одного и того же пластического хирурга, в темноте не отличимые друг от друга ни очертаниями, ни поведением. Щелчок выключателя – как выстрел стартового пистолета. Раз, два, три – начала, куколка!

      Преисполненная омерзением, отворачиваюсь.

      Перевожу взгляд на уличных музыкантов.

      С растянутыми шапками. С юными лицами. С прекрасными тембрами.

      Чудеса.

      У мальчиков – голоса воинов.

      Подхожу ближе. Завороженная. Влюблённая. Не моргающая. Думающая: вот бы быть с ними. вот бы быть не по формату. вот бы, оказавшись в этом самом не формате, не ощущать себя беспомощной.

      Гитары, как прометеев огонь в тени вековечных плит, дарят чувство сопричастности. Клавиши считывают кардиограмму. Не требуя пароля и идентификации, эмоции музыкантов передаются ко мне по беспроводной сети.

      Трясу коленом в такт.

      Улыбаюсь: поставить бы их выступление на репит.

      Кладу в чехол денежку, благодарная за благодарственный поклон.

      Погружаясь в пещеру метрополитена, всё ещё улыбаюсь.

      В вагоне нахожу себе место. Там, где частенько спят бездомные. Там, где обычно плачут забытые пакеты, зонтики и люди.

      Устраиваюсь, напевая под нос знакомый мотив.

      Настроение, подскочившее вверх по шкале, потихоньку опускается ниже и ниже, до минимального показателя, до состояния обречённости, отлучённости, никому-не-нужности.

      Закрываю дёргающиеся глаза.

      Сосредотачиваюсь на мыслях о том, что сосредоточение на мыслях – дело опасное, дело затягивающее.

      Время в пути, до точки «А» – 37 минут.