Перекресток. Олег Ладыженский

Чтение книги онлайн.

      Ах, Золушка, жизнь – это партия-блиц,

      И мы ее проиграли,

      Ах, Золушка, время садиться на шприц,

      Года идут, трали-вали…

      Но тут из кустов галопирует принц

      Верхом на белом рояле.

      Ни весь я не умру, ни по частям,

      Мой хладный труп в могиле – чушь собачья,

      Не доверяйте мясу и костям,

      Не сокрушайтесь, милые, не плачьте —

      Я здесь. Я просто вышел покурить

      И с небом о земле поговорить.

      Лихой подарок – бег времен,

      Старт – жизнь, и финиш – труп,

      Вот за спиною – век знамен,

      Вот за спиною – век имен,

      Вот прожит век, где я умен,

      И начат век, где глуп.

      Рассыхается Ноев ковчег в ожиданьи потопа,

      Каин с Авелем – братья такие, что жены ревнуют,

      У Самсона седые власы и четырнадцать внуков,

      У Юдифи роман с Олоферном закончился свадьбой,

      А у Йова все живы – и овцы, и жены, и дети…

      Это что же за книга, в которой все было иначе?!

      – Не в раю Канар ли я,

      Словно сокол, гордо рею?

      – От кого ж, каналия,

      Похватил ты гонорею?

      – Это вакханалия.

      Я старею и мудрею.

      Хамоватый жлоб-брюзга

      С накладной брадой пророка,

      Нижнегубая лузга,

      Матерочек ненароком,

      Гений чистой простоты…

      Где ни плюну – всюду ты!

      Уж сколько раз твердили миру

      Во всевозможных интервью:

      Не сотвори алтарь кумиру!

      Да не убий, не то убью!

      Но кто бы бисер не метал,

      А только воз и ныне там…

      Кричат, впадая в дикий раж:

      – Какой, мол, у тебя тираж?

      А мы, брат, столько нарожали,

      Что закидаем тиражами!

      Стою над над пропастью во ржи…

      Какие, к черту, тиражи?

      Муций Сцевола – редкая сволочь,

      Гракхи пошли в олигархи,

      Братья Горации дали просраться им,

      Братья – плуты, не Плутархи.

      Новый, какой-то-там-надцатый Рим

      Хором благодарим!

      Начинающих поэтов не бывает,

      Начинающих поэтов убивают —

      Похвалою, оскорблениями, ложью…

      Те, кто выжили, об этом забывают.

      Ах, кюветы, придорожные кюветы! —

      В вас валяются небитые поэты.

      Когда уйдет последний дождь,

      По зябким лужам шаркая,

      И гром ударит, как в бидон,

      Над лающими шавками,

      Мы победим всех, от и до,

      И закидаем шапками.