Отражения в отражении. Борис Михин

Чтение книги онлайн.

      Да.

      Я не знаю ответов.

      Зато хоть знаю вопросы.

      По ним живу. Скажешь, бедно?

      Спроси себя: «Что есть – осень?»,

      к примеру.

      Просто подумай.

      И если встретится бездна, —

      я на краю.

      Очень дует…

      Мы рядом. Кто же был бездарь?

      Смотри, какие просторы!

      Ответы – точка, жизнь – выбор.

      Нет Смысла. Но есть смысл спорить.

      «Ответы – смерть» – стоит выбить

      в конце любой из историй.

      Дождь.

      Практически осень.

      Младенчески

      спится сладко капризным и некогдавым, —

      ночь спустилась.

      Но только для некоторых.

      Сомневаться – так по-человечески.

      Тишина лучше слов.

      В дробь карнизную

      тишина – лучший друг сомневающихся

      и таящегося в них же, кающихся.

      Присмотрись, сонм молитв вереницами

      встречно каплям курится мечтательно.

      Их затралят небесные траулеры

      богу. Только молитвы – отравленные

      и никчемные. И нечитабельные.

      Дождь – единственный друг ночью августа.

      Сверлит где-то внутри победитовое:

      сомневающимся убедительные

      не найти здесь слова.

      Бог на лавке спит,

      сыт по горло людскими привычками.

      Не разбудят его просьбы «бардовские».

      Остаётся молчать.

      И по-варварски

      выть, из ночи построчечно вычеркнутым.

      По воде ходить немудрено. Попробуй

      походить по пустоте в душе

      в безнадёжной арестантской робе

      правых, но раздавленных левшей.

      Бездна и в тебе, под оболочкой.

      Сокрушая каблуками твердь

      пустоты, здесь бродят, одиночки.

      Ветер.

      А напоминает смерть.

      И расталкивая дыры кулаками,

      задыхаются от счастья – отдавать

      новые миры.

      Ведь даже камень

      нужно научиться делать, брат.

      Лица улиц проснулись не очень.

      Всё равно – хоть Стамбул, хоть Тамбов —

      за расхристанный ворот сорочки

      заползала шальная любовь.

      Утро пахло постелью измятой,

      как поэзией – Шаганэ.

      Между тысяч чужих ароматов

      ты небрежно носила «Шанэль»,

      запахнувшись, СКАЧАТЬ