Отражения в отражении. Борис Михин

Чтение книги онлайн.

      Вырастая из детства в цинизм,

      научился родных покидать

      и бежать.

      Как бы вверх, только вниз.

      Но он так и не понял – куда.

      Потеряв время на сытный быт,

      упустил шанс душе загадать…

      А вот что загадать – он забыл,

      но ведь так и не понял, когда.

      Разглядев звёзды и небеса,

      понял, что сам к себе был жесток,

      понял, что наказал себя сам,

      но он так и не понял, за что.

      И однажды он тихо ушёл,

      бесполезный, как траурный гимн,

      ляпнув глупость, что жил хорошо.

      Но не понял, что можно – другим.

      Двадцать первый век до нашей эры

      клинописи Ашурбанапала

      с нашим двадцать первым сшили верно:

      пращуры и мы… отличий мало.

      В этом убедился в ночь музеев

      у таблички с долговой распиской

      (сорок ей веков, а всё мерзеет

      раритет беды).

      «А счастье? Близко…»

      Прозреваю смело пару тысяч:

      всё равно стихи не выживают.

      Память – не качаемая мышца.

      Нас прочтут по биркам.

      Так бывает.

      Весна.

      Теплый ветер

      листок рвёт бумажный:

      «не много на свете

      останется важным».

      Лист в скрюченных пальцах

      шуршит очумело, —

      не многие сжалятся

      выбросить мелочь.

      Как флюгер на кирхе,

      смысл мало, кем понят,

      и многие лихо

      о важном не вспомнят.

      Услышал поэта?

      Зачем же лист рваный?

      Ведь многие – это

      не ты.

      Шаг…

      Нирвана.

      Был скрипач от похмелья в ударе

      и играл в переходе Вивальди.

      Музыкант – дворник душ. Тихий. Старый.

      Лилась мелочь в чехол на асфальте.

      И аншлаг.

      Не потеряно, значит,

      ничего для умеющих слушать!

      Но вдруг сбился скрипач, чуть не плача, —

      не отбеливаются ведь души.

      Опустившись, запеть о высоком —

      всё равно, что хватать ножны культей:

      невозможно.

      Инстинкты жестоки.

      И старик без ста грамм в прединсульте.

      Из толпы протянули: «Хлебни-ка!..»

      Под щетиной кадык благодарно

      прыгал вверх.

      Щёлкал импортный «Никон»,

      гоготала довольно бездарность…

      Но трясущимися он кистями

      попытался опять, стервенело!

      Самому себе за себя мстя. И…

      в переходе чуть-чуть потеплело.

      Я сегодня обратился к мастеру:

      «Сделайте мои часы, пожалуйста.

      Время кончилось в них, знать, из пластика.

      Стрелки тонкие кружат кинжалами,

      превращая сорок вёсен в крошево».

      Мастер предложил на выбор разное:

      брошенное или несуразное,

      но оставил кое-что неспрошенным.

      Разобрал часы.

      Зал ожидания

      беспределен у ларька у станции.

      Без часов – счастливый – есть предание.

      Пусть уж нерабочими останутся,

      раз побыть мне стоило зевакою —

      весь укрылся светом и улыбками.

      В драку за рекой лягушки квакали,

      электрички серебрились рыбками.

      Мир огромен.

      Только он СКАЧАТЬ