Автопортрет. Стихотворения. 1958–2011. Владимир Бойков

Чтение книги онлайн.

           Поветрий осенних

      веселое дело!

           Листва на осинах

      совсем обалдела,

      и солнце в листве

      как бенгальский огонь,

      и знак на шоссе

      запрещает обгон.

           А я тороплюсь

      обогнать свои мысли,

      а я не боюсь

      уподобиться рыси,

      чтобы, в чащобе

      таежной играя,

      рычать и визжать,

      бытие выражая!

           По осени пестрой

      скорей за шоссе —

      на сказочный остров

      в лесной полосе.

           На рыжую хвою

      упав, отосплюсь

      и, может, усвою,

      зачем тороплюсь:

      консилиум сосен

      пусть оглядит

      и вынесет осень

      веселый вердикт!

           Зимний рассвет —

      это свет

      недоспелый,

      хрусткий и белый.

           Это обочин огромность

      в сугробах

      и озабоченность

      машин снегоуборочных.

           Это деревьев нескромность

      в морозных оборочках

      там, за фигурами в робах,

      в пальто на ватине

      и в шубах.

           Это яблок бесшумных

      подобием – иней,

      выдыхаемый густо.

           Это воздух, набухший до хруста.

           Это я в эту облачность долю

      вношу:

      и дышу,

      и глаголю!

           Любите осень.

           Дождь любите.

           Со страстной грустью он асфальт

      исцеловав, со всех событий

      смывает суетность и фальшь.

           Предметы, принципы, природа

      и откровенней, и общей,

      и отраженья колобродят,

      отторженные от вещей.

           Любите дождь.

           Дожди – поэты,

      слепцы, снотворцы, плясуны,

      их песни петы-перепеты,

      а все кому-нибудь нужны.

           Я в средоточье медленных событий,

      где распускание бутонов нарочитей,

      чем время зримое в тех пузырьках с песком, —

      по мигу лепесток за лепестком

      и за цветком цветок, другой и третий, —

      томительно рождение соцветий.

           Что деется с той женщиной цветущей:

      едва забылась над водой текущей,

      лицом и грудью к ней устремлена,

      как струями витая быстрина

      остановилась, – тут же ненароком

      та женщина летит к ее истокам.

           Не для моих и жадности, и лени

      такие тонкости в несчетности явлений,

      вниманию доступных в каждый миг,

      поэтому СКАЧАТЬ