Автопортрет. Стихотворения. 1958–2011. Владимир Бойков

Чтение книги онлайн.

           Я жду конечной остановки

      и пассажирский тороплю,

      я жду неспешной обстановки,

      чтоб написать, как я люблю.

           Чтоб написать, забыв обиды,

      что дом, где я живу, тосклив,

      сады ж отзимками побиты

      и, видимо, не будет слив…

           Я жду конечной остановки

      и забежать вперед спешу,

      но это жалкие уловки —

      я никогда не напишу.

           На полустанке я наполню

      водою свежею сюжет —

      начальной станции не помню,

      и в даль простерт путей скелет.

           Слетела тихая снежинка

      на меховой твой воротник,

      а на виске играет жилка —

      незамерзающий родник.

           Да я и сам – что лес морозный

      с ручьем под снежной пеленой:

      струится воздух папиросный

      над обнаженной быстриной.

           Как хрупко все!.. А в доме жарко,

      и хоть апрель еще далек —

      блеснуло с ворса слезкой жалкой

      и расставаньем с мокрых щек.

           Я брал ее за тонкие запястья,

      их совершенно просто целовал.

           Я этого никак не называл,

      а в книгах – почитается за счастье,

      и там еще об этом говорится:

      все в первый раз – потом не повторится!

           И на заре меня попутал бес.

           В неповторимость счастья не поверив,

      захлопнув книгу, распахнул я двери —

      ну, что ж, проверим правоту небес:

      все в первый раз – потом не повторится!

           Не довелось мне к ней же воротиться,

      дверей знакомых вновь не открывал.

           Я осознал, что повторимость – счастье,

      когда ее за тонкие запястья,

      случалось, брал и просто целовал…

           О, сколько нежности ты губишь

      в моих губах, в руках моих,

      когда твой голос, глух и тих,

      мне говорит, кого ты любишь.

           Как будто рядом, а глазами

      ты вся в качании берез,

      тогда печаль твоя слезами

      за горло и меня берет.

           И нам обоим нужен выход,

      и соблазнительно горька

      твоя рассеянная прихоть —

      к моим губам твоя рука.

           Ты встанешь – ветру окна отворить;

      увижу, как заутренние дали

      глазам твоим освобожденье дали,

      и стану говорить,

      что нелюбовь честней полулюбви…

           Ты, глядя на закатную зарю,

      где выгорают облака-скитальцы,

      мучительно СКАЧАТЬ