Собрание сочинений. Том 9. Евгений Евтушенко

Чтение книги онлайн.

      Я не верю, что Артема

      быть не может где-нибудь.

      Он от жизни не отломан,

      он еще найдет к нам путь.

      Принесет с ним воздух горный

      очень раннею весной

      самолет нерукотворный

      для погибших запасной.

      Все, что будет, нам не внове.

      Лишних слов не говоря,

      сам Артем нам скажет: «В номер!

      Я в отлучке был не зря…»

      Не представить, чтоб заплакал,

      но жене шепнет: «Прости».

      И с подошв уронит на пол

      блестку Млечного Пути.

      Все ли боли отболятся?

      Все ли горести пройдут?

      А убийц найти боятся,

      потому и не найдут.

      O, блаженство свободного мига!

      Нелегальная первая книга

      в моих вздрагивающих руках,

      ощущающих счастье и страх.

      Мне в Софии принес ее Левчев,

      видя смолоду далеко,

      и обоим нам стало не легче,

      но зато тяжело, а легко.

      Книга Джиласа Милована

      под названием «Новый класс»

      в глубь платоновского котлована,

      в крови хлюпанье бросила нас.

      Был соблазн всем иллюзиям клясться,

      но мы поняли тайно – каков

      клан притворно рабочего класса —

      класс партийных крепостников.

      Мы, ей-богу же, были красавцы,

      да и наши стихи от души,

      даже если их с хряском кромсали

      слишком красные карандаши.

      С нас потомки когда-нибудь спросят,

      а мы спросим и с них в наш черед.

      Груз иллюзий сумели мы сбросить,

      но не бросить надежд и народ.

      Лишь деньгами с ума не свело бы,

      лишь бы рабство не пряталось в нас…

      Чем больней были мы несвободны,

      тем свобода нужнее сейчас.

      Потому воспринимаю остро хамство

      и люблю не серость —

                                         буйные цвета,

      что душа моя, наверно, астраханка,

      и такой же буйной плотью налита,

      как сказал Борис Кустодиев когда-то

      перед красками природы виновато,

      краски все сорвав,

                                    как ягоды с куста…

      А знаете, кто будет писать и так дивно – стихи?

      Де —

      вя —

               но —

                     сти —

                           ки!