Собрание сочинений. Том 9. Евгений Евтушенко

Чтение книги онлайн.

      Есть во всех идеалистах музыка.

      В циниках лишь скрежет, лязг и скрип.

      Отпевают Александра-мученика

      листья братиславских скорбных лип.

      Все мои духовные родители —

      и всех наших будущих основ —

      снов свободы неосуществители,

      но и не предатели тех снов.

      Чаадаев, Сахаров и Ганди

      не нуждались в лживой пропаганде.

      Тайные скопцы и алкоголики —

      шамкающий брежневский синклит —

      злились, как играют братья Холики,

      клюшкой так забрасывая голики,

      что «СССР» бывал разбит.

      И Политбюро сыграло танками,

      ибо угрожало им концом,

      мавзолеям с ихними останками,

      все, что с человеческим лицом.

      От стыда за Русь, за лицемерие

      застонали гусли из земли.

      Раздавила ты себя, империя,

      танковыми гусеницами.

      Оправданья после не найдут в Чека,

      как в ловушке с красным фальшь-крыльцом.

      Мумии к стене прижали Дубчека,

      схваченного все-таки голубчика —

      с чем?!

                 Да с человеческим лицом!!!

      Он,

           предвидя жертвы наперед,

      не повел людей дорогою кровавой

      в страшный бой, бессмысленный, но правый.

      Мирным пораженьем спас народ.

      Чувствовал я, как на Черной речке,

      видя метки пуль, а не сердечки,

      в Праге на облупленной стене —

      фрески горе-маршала Эль Гречки.

      Едки были чешские словечки,

      и до боли стало стыдно мне.

      И мне стыдно.

                             Навсегда мне стыдно,

      а конца моим стыдам не видно.

      Пусть забытым буду

                                       и освистанным,

      и не перелистанным никем,

      быть хочу я лишь с идеалистами!

      Братиславе боль мою повем.

      Дубчек, и Альенде, и Ромен Гари —

      вот сейчас мои поводыри!

      А вот у тебя в глазах,

                                        Веро́ника,

      мягкая,

                   но все-таки иронийка.

      «Странно мне, что Вы идеалист…

      Идеалы-то не удались…

      Вот вы без зонта,

                                  а скоро ливень.

      Был прекрасен Дубчек,

                                            но наивен…»

      Столько ям

                         мы нашим ближним роем.

      Быть наивным —

                                 это быть героем.

      Но, хотя и деревянная,

                                            не дурочка,

      нас ведет не в пропасть

                                             дудочка Дубчека,

      а туда, где пахнет лесом,

                                              чабрецом

      и бессмертьем с человеческим лицом…