Четыре сборника. Леонид Иоффе

Чтение книги онлайн.

      Слыть соломинке былинкой,—

      пела высь.

      Пробудись, моя могилка,

      пробудись.

      Полнолуние вспомяну.

      Память – взгляд.

      Палевы поля, поляны,

      палева земля.

      Под луною – оскуденье.

      Мертвый фон.

      Полутоны, полутени

      тонут в нем.

      Слыть соломинкой былинке

      велено.

      Зацвети, моя могилка,

      зелено.

      Дённая или дневная —

      день, как дзинь.

      И святых ее святая

      сонь ее, как синь.

      Эх, на донышках стечений —

      прочерки.

      Нет от вещих воплощений

      моченьки.

      Слыть соломинкой былинке

      велено.

      Запылись, моя могилка,

      пепельно.

      Негадана и тонко

      надумана и в тон —

      тисненая котомка

      на житии святом,

      и, Боже, – косы, косы —

      и босо, тоже в тон,

      умахивает посох

      по верстыньке пешком:

      от мрамора как праха —

      к блаженным сторонам!

      Последняя рубаха —

      последнюю отдам.

      И небо – тихо, тихо —

      ну, синевы затон,

      и детские мотивы

      над дедовским прудом.

      И ты к земле припавши

      и небо возлюбя,

      замаливай уставших,

      замалчивай себя

      молитвы благолепной

      утешным голоском.

      Да будет лето, лето

      и в сердце, и кругом.

      Холм украсив —

      изваяньем —

      сумеречно слыть.

      Воспаряя,

      над полями

      палевыми плыть.

      Вкопанно,

      лелея трепет

      елей и аллей:

      ветреные повторенья —

      ветви вне ветвей.

      Сгорбившимся у прибоя,

      внемля, будто нем:

      удаление морское —

      утолением.

      О, Пярну…

      Летки-енки

      курортных берегов.

      Мне снятся уроженки

      нерусских городков.

      Нордическим налётом

      готическая бровь.

      Спортивные народы,

      спортивная любовь.

      К сосновому покою!

      Где европейский лес —

      над оловом прибоя,

      под оловом небес —

      я, как сегодня, вижу

      полоску той земли

      и девушку из книжек

      к трем сосенкам вдали,

      наклеенным картинно

      на черно-белый фон

      над линией залива

      воротцами на нем.

      Валун-филон,

      убогий горбик даты —

      ветшал

      от СКАЧАТЬ