Gedichte. Фридрих Шиллер

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      »Dein Orakel zu verkünden,

      Warum warfest du mich hin

      In die Stadt der ewig Blinden

      Mit dem aufgeschloßnen Sinn?

      Warum gabst du mir zu sehen,

      Was ich doch nicht wenden kann?

      Das Verhängte muß geschehen,

      Das Gefürchtete muß nahn.

      »Frommt's, den Schleier aufzuheben,

      Wo das nahe Schreckniß droht?

      Nur der Irrthum ist das Leben,

      Und das Wissen ist der Tod.

      Nimm, o nimm die traur'ge Klarheit,

      Mir vom Aug den blut'gen Schein!

      Schrecklich ist es, deiner Wahrheit

      Sterbliches Gefäß zu sein.

      »Meine Blindheit gib mir wieder

      Und den fröhlich dunklen Sinn!

      Nimmer sang ich freud'ge Lieder,

      Seit ich deine Stimme bin.

      Zukunft hast du mir gegeben,

      Doch du nahmst den Augenblick,

      Nahmst der Stunde fröhlich Leben –

      Nimm dein falsch Geschenk zurück!

      »Nimmer mit dem Schmuck der Bräute,

      Kränzt' ich mir das duft'ge Haar,

      Seit ich deinem Dienst mich weihte

      An dem traurigen Altar.

      Meine Jugend war nur Weinen,

      Und ich kannte nur den Schmerz,

      Jede herbe Noth der Meinen

      Schlug an mein empfindend Herz.

      »Fröhlich seh' ich die Gespielen,

      Alles um mich lebt und liebt

      In der Jugend Lustgefühlen,

      Mir nur ist das Herz getrübt.

      Mir erscheint der Lenz vergebens,

      Der die Erde festlich schmückt;

      Wer erfreute sich des Lebens,

      Der in seine Tiefen blickt!

      »Selig preis' ich Polyxenen

      In des Herzens trunknem Wahn,

      Denn den Besten der Hellenen

      Hofft sie bräutlich zu umfahn.

      Stolz ist ihre Brust gehoben,

      Ihre Wonne faßt sie kaum,

      Nicht euch, Himmlische dort oben,

      Neidet sie in ihrem Traum.

      »Und auch ich hab' ihn gesehen,

      Den das Herz verlangend wählt!

      Seine schönen Blicke flehen,

      Von der Liebe Gluth beseelt.

      Gerne möcht' ich mit dem Gatten

      In die heim'sche Wohnung ziehn;

      Doch es tritt ein styg'scher Schatten

      Nächtlich zwischen mich und ihn.

      »Ihre bleichen Larven alle

      Sendet mir Proserpina;

      Wo ich wandre, wo ich walle,

      Stehen mir die Geister da.

      In der Jugend frohe Spiele

      Drängen sie sich grausend ein,

      Ein entsetzliches Gewühle!

      Nimmer kann ich fröhlich sein.

      »Und den Mordstahl seh' ich blinken

      Und das Mörderauge glühn;

      Nicht zur Rechten, nicht zur Linken

      Kann ich vor dem Schreckniß fliehn;

      Nicht die Blicke darf ich wenden,

      Wissend, schauend, unverwandt

      Muß ich mein Geschick vollenden

      Fallend in dem fremden Land« –

      Und noch hallen ihre Worte –

      Horch! da dringt verworrner Ton

      Fernher aus des Tempels Pforte,

      Todt lag Thetis' großer Sohn!

      Eris schüttelt ihre Schlangen,

      Alle Götter fliehn davon,

      Und des Donners Wolken hangen

      Schwer herab auf Ilion.