Дневники замужней шлюхи. Лана Бережных

Чтение книги онлайн.

СКАЧАТЬ всё, пошли в койку! – не переставая смеяться, он ведёт меня в комнату, оказавшуюся гостиной.

      Бежевые обои, типичная коричневая мебель безо всяких притязаний, телевизор на тумбе, чёрный угловой диван, стеклянный столик. Когда-то и я так жила.

      Давно это было.

      – Устраивайся поудобнее. Что будем пить? – он открывает мини-бар и оглядывает батарею самых разных бутылок.

      Будем, а не будешь…

      Я усаживаюсь на диване и скрещиваю ноги.

      – Хочу шампанское.

      – Хм… У меня только «Мартини Асти» осталось.

      – Ну что ж, придётся пить дешёвый лимонад, – я недовольно кривлю губы, нимало не заботясь о том, насколько это невежливо.

      В конце концов, я приехала сюда не совсем по своему желанию.

      Максим садится на приличном расстоянии от меня и, откупорив бутылку, разливает шампанское в два бокала, протягивает один мне:

      – А ты, значит, всегда пьёшь «Пайпер Хайдсик»?

      – Только по особым случаям.

      – Хм… я так понимаю, не стоит спрашивать, что это был за случай?

      – Ты всё правильно понимаешь, – я отвожу взгляд, чтобы он не увидел, как это меня укололо, и пригубляю пузырящийся напиток. – А можно включить музыку?

      – Конечно. Что ты хочешь?

      – Выбирай сам, – машу я рукой.

      Едва в тишине раздаются первые звуки, меня словно мороз по коже продирает. До самых костей.

      Это даже не музыка, а какие-то непонятные, рваные скрипы, как будто кто-то пытается играть на расстроенной скрипке. Ошарашенная, я машинально вслушиваюсь в эту какофонию и вдруг понимаю, что то, что на первый взгляд казалось таким ужасным и нестройным – на самом деле пронзительно грустная, даже тревожная мелодия, с первых аккордов обнажающая всё то, что мне так больно осознавать. То, о чём я старалась даже не вспоминать.

      – Ты… ты вообще нормальный? – едва слышно произношу я, чувствуя, как к горлу подкатывает ком. – Что это за хрень вообще?

      – Что не так? – недоумевает он. – Не нравится современная классика?

      – Да ты… Ты сволочь последняя! – я пытаюсь незаметно смахнуть предательски набежавшие слёзы, но он опережает меня.

      Прикосновение оказывается таким ласковым и тёплым, что я начинаю рыдать в голос. Забрав бокал, Максим осторожно приобнимает меня. Всё так долго копившееся отчаяние хлещет рекой, и, уткнувшись лицом в его плечо, я никак не могу остановиться. Он гладит меня по волосам, тихим ободряющим голосом что-то говорит, но я не слушаю его. Уже засыпая, я чувствую, как он легко подхватывает меня на руки и куда-то несёт. Проблески разума напрасно требуют воспротивиться. Последнее, что я чувствую – ощущение, что он опускает меня на что-то мягкое. Постель.

      ***

      Что-то до боли знакомое. Такое лёгкое, невесомое. Ласкающее слух и чувства. «Вальс цветов». Чайковский. Точно. Только кому вздумалось включить его с утра пораньше? И почему так ужасно СКАЧАТЬ