Дневники замужней шлюхи. Лана Бережных

Чтение книги онлайн.

      – Эй, мальчик… Ты ничего не перепутал, случайно?

      – Я не позволю тебе ехать такой пьяной, – уверенным жестом он вытаскивает ключи из замка и кладёт в карман.

      В свой карман.

      – Ты что о себе возомнил, вообще?! – кричу я, обретая пропавший было дар речи. – Ты хоть знаешь, с кем связался?!

      – Я вижу, – Максим отвечает устало и без эмоций, словно и в самом деле не понимает, что не на ту напал. – С пьяной в доску девушкой.

      – А ну, бегом вернул мне ключи! – пытаюсь отчеканить я, но заплетающийся язык плохо слушается.

      Парни, разинув рты, наблюдают за нами. Я просто не могу потерять лицо.

      – А то что? – с неожиданной злостью говорит Максим. – Сломаешь мне челюсть? Или пожалуешься папочке, и он меня в порошок сотрёт?

      Сравнение с богатыми папиными дочками окончательно выводит меня из себя, и я размахиваюсь, метя кулаком в так бесящее меня лицо… Но он без труда перехватывает мою руку и больно сжимает. Тонкие аристократические пальцы оказываются неожиданно сильными. И такими тёплыми. Меня словно током бьёт.

      – Я тоже в детстве насмотрелся кино с Ван Даммом, – поясняет он в ответ на мой удивлённый взгляд.

      Надо же – оказывается, у меня был не настолько уж крутой тренер. Ну, или я не столь способная ученица, как мне об этом говорили.

      – Ясно… – неожиданно мне становится смешно. – Что дальше? Угонишь мой мотоцикл? Интересно, далеко ли ты на нём уедешь?

      – Больно он мне сдался. Пошли, я отвезу тебя домой.

      – Вау, какие мы джентльмены! – вызывающе смеюсь я. – И на чём, интересно? На какой-нибудь завшивленной «семёрке»?

      – А что, тебя это так напрягает? – нимало не смутившись, парирует он.

      – Хороший вопрос, – вдруг теряюсь я.

      Максим разворачивается и, унося мои ключи в кармане, направляется в сторону припаркованных у края дороги машин. Я уныло плетусь следом. Мелькает мысль попросить тех парней помочь мне. Но, во-первых, не хочется, чтобы они почём зря побили ни в чём особо не виноватого бармена, а во-вторых – при таком раскладе они, по любому, будут ко мне приставать.

      Так что деваться особо некуда – придётся объяснять этому зарвавшемуся идиоту, что домой я поехать ну никак не могу, так что пусть он вернёт мне ключи и не суёт нос не в свои дела. Не звонить же в полицию и объяснять нетрезвым голосом, что бармен «Гадюшника» не позволяет мне ехать на моём же собственном мотоцикле – завтра весь город надо мной смеяться будет.

      Он подходит к видавшему виды серебристому «Фольксвагену Поло» и, отключив сигнализацию, открывает передо мной дверь машины. Я молча сажусь.

      – Куда тебя отвезти?

      – Послушай… я живу на Красной Поляне.

      – Ну, что ж, – он делает глубокий вдох, – я давно в горах не бывал.

      – Сочувствую, – хихикаю я и, тут же поняв, как это глупо, запинаюсь. – СКАЧАТЬ