Послания. Бахыт Кенжеев
Чтение книги онлайн.

Читать онлайн книгу Послания - Бахыт Кенжеев страница 11

Название: Послания

Автор: Бахыт Кенжеев

Издательство:

Жанр: Поэзия

Серия:

isbn: 978-5-9691-0514-0

isbn:

СКАЧАТЬ торопиться, томиться, и вот

      добраться до края земли,

      где медленный снег о разлуке поёт,

      и музыка меркнет вдали.

      Не плакать. Бесшумно стоять у окна,

      глазеть на прохожих людей,

      и что-то мурлыкать похожее на

      «Ямщик, не гони лошадей».

      Цыганские жалобы, тютчевский пыл,

      алябьевское рококо!

      Ты любишь романсы? Я тоже любил.

      Светло это было, легко.

      Ну что же, гитара безумная, грянь,

      попробуем разворошить

      нелепое прошлое, коли и впрямь

      нам некуда больше спешить.

      А ясная ночь глубока и нежна,

      могильная вянет трава,

      и можно часами шептать у окна

      нехитрые эти слова…

      «Я уеду, ей-Богу, уеду…»

      Я уеду, ей-богу, уеду,

      к морю синему, чистому свету,

      буду ветру, как в юности, рад.

      Я проснусь и прославлю, уехав,

      шум платанов и грецких орехов,

      рёв прибоя, ночной виноград.

      Будет вечер алмазною сажей

      покрывать каменистые пляжи,

      будет море сиять допоздна,

      и, дорогу нащупав не сразу,

      над тяжёлым каскадом Кавказа

      золотая очнётся луна.

      Я уеду, конечно, уеду

      превращать пораженье в победу,

      буду ветром свистеть под мостом,

      словно облако полуживое,

      я вернусь, пролечу над Москвою,

      прокружусь тополиным листом.

      Неужели надеяться поздно?

      Звёзды светятся ровно и розно,

      догорают мои корабли.

      Снится мне обнажённое море,

      просыпаюсь от счастья и горя —

      это пройдено, это – вдали.

      Это в прошлом, а я – в настоящем,

      в ледяном одиночестве спящем,

      ах, как море моё далеко.

      Словно детство – прохладно и трудно

      под ладонями плещется чудно

      голубое его молоко.

      И пока я с пером и бумагой —

      бродит ветер приблудной дворнягой

      берегами твердеющих рек.

      И ползёт, и кружит, и взлетает,

      и к губам человека взметает

      пресноводный нетающий снег.

      «Се творчество! Безумной птицей…»

      Се творчество! Безумной птицей

      Над зимним городом кружит,

      Зовёт с отечеством проститься,

      Снежинкой дивною дрожит.

      И человеки легковерны

      Охотно поддаются на

      Её призыв высокомерный,

      Как будто истина она.

      Проходит день, и две недели,

      У беллетриста бледный вид.

      Он над бумагой, не при деле,

      С утра до вечера сидит.

      Гоненья, смерть – ему неважно,

      Парит в безбрежной синеве,

      И вдохновенья холод влажный

      Ползёт по лысой голове.

      Се – творчество! Как некий выстрел

      Вдруг раздаётся впереди,

      И керосиновой канистрой

      Воспламеняется в груди.

      Спеши, трагический художник,

      Терзай палитру СКАЧАТЬ