Симптомы быта. Полина Корицкая

Чтение книги онлайн.

      Люпины, березы и желтый цветок,

      Похожий на спелый куриный желток.

      Он спорит с природой и с ней говорит,

      Не верит, что будет он скоро разбит,

      Что пух полетит к небесам скорлупой,

      На фоне небес сам почти голубой.

      А лес так могуч и так нравом он крут,

      Что надо немало дремотных минут,

      Чтоб выпутать ноги из горьких стеблей

      И взгляд оторвать, как от мачт кораблей,

      От темных стволов, натяжения слов

      Высоковольтных природных столбов.

      Мелькают в листве золотые головки —

      Сойки-невесты, зарянки-золовки,

      И сроки подходят, смещаются рамки,

      И сыплется трель на раскрытые ранки.

      Я вторю им редко, негромко и в такт,

      Что я – ветка леса, незыблемый факт.

      Но факт – это лето, бурлящий поток

      Реки, уползающей в ночь на восток.

      Рубин земляники, брусники гранат,

      Кислицы разложен у ног мармелад.

      Лес сам себя вновь коронует тайком —

      Люпином, березой и желтым цветком…

      Когда я иду под снегом

      И думаю о несбывшемся,

      Одна только мысль колышется:

      Как больно быть человеком.

      Как больно свои мозоли

      Запихивать в сапоги,

      Записывать в дураки

      Себя, и друзей, и боле —

      Сам снег, как дурак, не знает,

      Куда и зачем валит…

      А может, и в нем – болит?

      Он, может, от боли – тает?

      И он как ожог ложится

      На мой обнаженный лоб, —

      Открытый, как белый гроб

      Для похорон снежинки.

      С утра так тянет суховейной гарью,

      Что как подкошенная падаю на сажу,

      И сухожилья стертые не скажут

      Речей наветных на иван-да-марью.

      Лучей несметных злое копошенье

      По жухлым листьям взращиваю лупой,

      Потом ложусь распахнутой и глупой

      И жду лесной работы разложенья.

      Себя баюкаю под стрекоты пожара,

      Под голову шипящей головешкой —

      Слова, отброшенные пеплом на столешню.

      Ну спи же, спи, пожалуйста, пожалуйста.

      Но спят зимой, укутавшись сугробами,

      А лето – слишком душно и воинственно.

      В нем лес горит от искорки единственной,

      Деревья до весны стоят безбровыми.

      Не жаль же лету гордому, певучему

      Роскоши пушнины изувеченной,

      Ростков, еще не видных и не встреченных,

      Но подпаленных и лежащих кучами.

      И дождь вбивает сажу мне под кожу,

      И забивает пеплом капилляры,

      Тоску рождая по снегам полярным,

      Но снегом стать он все-таки не может.

      А СКАЧАТЬ