«Эта песня в душе моей сызмальства…». Леонид Терёхин

Чтение книги онлайн.

      Деревья шепчут

                                      о былом мне сонно,

      иду едва приметною тропой,

      в густых цветах

      блестят осколки солнца,

      войны осколки поросли травой.

      Но каждый,

                            кто крещен войною,

      знает,

      что в глубине сознания лежит

      она у нас,

                          как тень, идет за нами,

      преследует настойчиво всю жизнь.

      И сам себе даю

      земную клятву

      не оставлять в потомстве эту боль,

      а унести,

                       как страшное проклятье,

      ее на веки вечные с собой.

      Зима работает резцом,

      а осень – кистью,

      весна с заботливым лицом

      расправит листья…

      И это не простой круговорот,

      текущие, как воды,

      в вечность годы:

      во времени любом

                                       здесь каждый год –

      крутое восхождение природы

      к земному совершенству,

                                                  к мастерству,

      к слиянью содержания и формы:

      снежинки, лепестки, пыльцу, листву

      она являет творчеством упорным.

      В пору завязи и созреванья,

      на заре и закате дня

      красота природы, дыханье

      так всегда волнуют меня!

      Я возьму ее краски и говор,

      я терпеньем ее запасусь

      и взамен ничего другого

      взять от жизни не соглашусь.

      Я верну – но нескоро, непросто,

      я природе сполна оплачу.

      У нее мастерству и упорству

      я настойчиво нынче учусь.

      Бьется ветер, как крыльями птица,

      ночь цыганкой кружит за окном…

      И опять мне в дороге не спится,

      хоть качает, как люльку, вагон.

      Я не часто в дороге и все же

      знаю землю свою хорошо,

      потому что все тропки и стежки

      я в родимом краю обошел.

      Как роса на стежках, высвечивают

      серебристые рельсы в тени,

      и густой земляникой на сече

      вызревают на стрелках огни.

      Сквозь рисунок лесного сплетенья

      тихо месяц крадется, как лось,

      и густое ночное свеченье

      с берестяным свеченьем слилось.

      Светофоры и звезды мигают,

      поезд мчится, пространство круша,

      и, как годы, разъезды мелькают,

      только звон оставляя в ушах.

      Свет белесый притихшего месяца,

      все слабей излучение звезд…

      Но все так же струится и светится

      Млечный Путь подмосковных берез.

      Жизнь прожить,

                                   свой СКАЧАТЬ