В маленькой комнате. Интерактивная книга поэзии. Камилла Лысенко
Чтение книги онлайн.

Читать онлайн книгу В маленькой комнате. Интерактивная книга поэзии - Камилла Лысенко страница 3

СКАЧАТЬ наготе

      Купается, и рукой меня за плечо:

      «Ну что же ты? Что прикинулось кирпичом?

      Залазь, здесь вода – как будто бы карамель».

      Я с ней – хоть в лаву, хоть в кровь невинных детей.

      Я с ней – на любое бешеное во тьму,

      Потом, конечно же, пойманная. В тюрьму

      Она проскользнет, охранника совратив.

      Без извинений, насвистывая мотив

      Какой-нибудь нашей песенки. И опять

      Я не смогу за ней не последовать.

      Моя муза – развратна, бешена, холодна,

      Жестока, как та богиня, с чьих рук война

      Скользнула в историю кровавым людским дождем.

      Если есть Ад или Рай – это ты виновата в нем?

      Я поверю во все, что бы она ни несла,

      Я прощу ее, оставшись в ночной реке без весла,

      Я прощу ей измены, каждый ее каприз,

      Любой призрачный псих любого из ее лиц,

      Я прощу ей, даже если совсем на дно

      Она бросит меня, хохотом и вином

      Мой полет приправит, голову наклоня…

      Не прощу лишь одно.

      Если ты

      Забудешь

      Меня.

      ПОСТЕЛЬНЫЙ СТИХ

      Если бы сегодня стояла такая дилемма:

      Написать стих или заняться любовью,

      Я бы, как примерный член поэтической схемы,

      Выбрала бы второе.

      Потому что если – вечером, в полдень, утром

      Я вижу твой нетронутый силуэт,

      Любые стихи становятся Камасутрой.

      И Тинто Брассом – сам несчастный поэт.

      Я уложу тебя на эпитеты вместо постели

      И, чередуя оксюморон и градацию,

      Продемонстрирую не на словах, а на деле,

      Как поэты доводят стихи до кульминации.

      И, когда ты с румянцем цвета коралла

      Сигарету зажжешь в дрожащих еще руках,

      Я пойму с удивлением, что все-таки написала

      За ночь стих.

      Телами на простынях.

      Смотреть дальше: ПОСТЕЛЬНЫЙ СТИХ

      О РАЗНООБРАЗИИ ПОЭТОВ

      Из тех, кто одевает в рифмы слово,

      Из тех, кто режет вены напоказ,

      Я выбираю самых безголовых,

      Безумных, бесшабашных, без прикрас

      Живущих. Позволяющих на завтрак

      Себе хлебнуть два пальца коньяка.

      И закусить цитатами из Сартра.

      Свободных, как художники Монмартра,

      С душой, исписанной чернилами, как парта

      В пустой кладовой у трудовика.

      Из тех, кто ставит пристально сердечки

      Под собственными записями; из

      Тех дам, что хуже сучки в месяц течки,

      Из джентльменов, чей упрямый низ

      (А проще – СКАЧАТЬ