Сказки города. Дарья Эпштейн

Чтение книги онлайн.

СКАЧАТЬ style="font-size:15px;">      Марина шла по улице и дрожала от ветра и сырости. Рука осталась статуей, и душа осталась статуей, и сейчас, снова, мокрый асфальт, серые сумерки… Тот перекресток. Зонт рвануло из руки, он взвился в воздух и запутался в ветвях дерева, слишком высоко… Она стояла под дождем, посреди «зебры», и дождь путал ее волосы, бил по щекам, по гипсу на руке, и был соленым, проклятый дождь, и был везде, даже на картине, которая была…

      – Эй.

      Марина сидела на асфальте, сжавшись в комок, а Чужой человек молча снял тяжелый теплый дождевик и набросил ей на плечи.

      – А вы?

      Он улыбнулся и протянул ей руку.

      – Все будет хорошо.

      А она смотрела в его глаза и плакала уже по-настоящему, плакала, потому что не разглядела его сразу, в этом чужом, пустом городе, из которого ни один дождь не смоет глупость и злость, как ни старайся, и каждый здесь в себе, и ничего, ничего нет, а девочки умирают, и ты проходишь мимо, потому что поздно помогать, и все кричат, и дождь…

      Но завтра будет солнце. Я знаю.

      Проклятое место

      Есть где-то море. Широкое, подвижное, ко всему безразличное, потому что нечем ему, морю, чувствовать. Конечно, живут в море рыбы, и дельфины, которые совсем не рыбы, хотя очень похожи, и водоросли, которые уж точно не рыбы, хотя и не дельфины… Они – чувствуют. Но это совсем другое. Ведь никто не говорит, что дом чувствует жильцами… Как щупальцами…

      Клякса смотрел на море, которое где-то есть. Сейчас оно было у него перед глазами, пять минут назад скрывалось за скалами, не видное с дороги, а три часа назад он просто знал, что оно есть. Где-то.

      За его спиной, километров пять обратно, дымил курортный город. Он дымил всегда, сколько помнил его Клякса, а Клякса начал курить только год назад. Сейчас он тоже курил.

      Рядом на песке лежала гитара. Не та, красивая, черная, с серебром, а другая, старая и исцарапанная, самая первая. С ней он искал вдохновения, с ней приходил к морю и много курил. Только в последнее время это не помогало. Не было музыки, не было песен, не было тишины…

      Было проклятое место, слева, метрах в трехстах. Хотя некоторые все-таки полагали его благословенным. Там скалы расступались, образовывая крошечную бухточку с крошечным пляжем, а на пляже сидела каменная женщина. Она была вырезана из мрамора каким-то древним чудаком, вырезана так, что становилось не по себе. Статуя казалась дивно-естественной, она сидела, чуть наклонив голову, словно прислушивалась, и ее глаза видели тебя насквозь. Как ребенка… Клякса не любил это место.

      Он бросил сигарету в песок, поднял гитару и пошел к городу. Ему не хотелось возвращаться, но город дымил и ждал. Ждал и дымил…

      Здравствуй, дом. Я помню тебя совсем другим – мягким, уютным. Здесь было хорошо… Пахло чаем и чем-то совсем домашним, родным. Сюда хотелось возвращаться. Теперь нет. Теперь здесь поселилось упрямство, жесткость и непонимание. А может, это было всегда, просто теперь я повзрослел СКАЧАТЬ