Брошенные машины. Джефф Нун

Чтение книги онлайн.

      – Я еще посижу.

      – Ага. – Павлин взял свою сумку. – Хорошо.

      И мы остались вдвоем с Хендерсон. Сперва мы молча сидели, и Хендерсон потягивала свое виски. А потом она заговорила:

      – Это был пляж. Тропический пляж. Очень красивое место, сплошной золотистый песок, ну, ты знаешь. Как в раю.

      И мы с Павлином танцевали на песке. Ты нас видела?

      – Как вы танцевали? Нет, не видела.

      – Но ты нас видела в комнате? Да?

      – Да.

      – И как мы смотрелись со стороны?

      – Ну, вы просто стояли. Как статуи.

      – Мы с ним, оба?

      – Да, ты и Павлин. В двух шагах друг от друга.

      – И мы не касались друг друга?

      – Нет.

      – А какое у меня было лицо? Счастливое, нет? Я казалась счастливой? Я улыбалась?

      У нее на лбу осталось одно красное пятнышко.

      – Ну, почти, – сказала я. – Почти улыбалась.

      – Хорошо. Почти – это тоже неплохо. Знаешь, это был какой-то старинный танец. То есть мы никогда раньше так не танцевали. Теперь так никто не танцует. Вальс. Да, вальс.

      А теперь уже все.

      – В каком смысле все?

      – Я не знаю. Но почему-то мне кажется, что мы с ним были вместе в последний раз…

      – Да брось ты. Не надо. Вы еще с ним потанцуете. И не раз. Обязательно потанцуете.

      – А Павлин? Он тоже улыбался?

      – Да, – сказала я. – Он улыбался.

      А что еще я могла сказать?

      Хендерсон пошла спать. А я осталась на кухне, одна. Сидела, смотрела на пламя свечи, которую Павлин поставил на стол. А потом, когда отсветы пламени наигрались в моих зрачках, я достала из сумки пачку фотографий.

      Я их вынула из проявителя слишком рано, и они так и остались бледными и нечеткими. Над изображением плыла шумовая завеса из тихого треска. Но все было видно.

      На самом деле лучше бы я их не видела, эти снимки. Последние мгновения из чужих жизней.

      На первой фотографии была старуха: лежала, скорчившись на грязном полу. Снимок сделали сверху. Зеленая кофта, жиденькие прилизанные волосы, морщинистое, потасканное лицо. По всему полу были разбросаны страницы, вырванные из какой-то книги. Пустая бутылка из-под водки. Грязные пятна на ковре, что-то похожее на лужу блевотины. Маленькое ручное зеркальце.

      О Боже. Какой ужасный конец, и тем более для такой женщины, как Хендерсон. Жуткий конец, нехороший.

      На второй фотографии был Павлин.

      Он стоял, привалившись спиной к красной кирпичной стене, и зажимал руками живот. Его лицо искажала гримаса боли, но даже теперь он пытался держаться и не показывать, как ему больно. Сквозь пальцы сочилась кровь.

      На фотографии он был почти такой же, как сейчас. Немногим старше.

      Я просмотрела все фотографии в пачке. Потом – еще раз. И еще. Я все думала про эту женщину из турагентства. Про ее страшную камеру.

      Тебе куда?

      А ведь она и меня тоже сфотографировала сегодня. Интересно, а что получилось бы на этом снимке? СКАЧАТЬ