Безымянная частота. Сборник. Иван Сергеевич Денисенко
Чтение книги онлайн.

Читать онлайн книгу Безымянная частота. Сборник - Иван Сергеевич Денисенко страница 4

СКАЧАТЬ ней стремится – но не доберётся.

      Повсюду снег, он тёмен, как весной.

      В его нагромождениях набухших

      так странен этот пёстрый наносной

      осадок серпантина и хлопушек.

      И дворик, что в окне моём, и тот,

      что за углом, сомкнули веки шторок –

      и слушают, как женщина идёт…

      И этот миг непостижимо долог.

      Впечатанный в тропинку серпантин,

      как след свечи, витиевато-восков,

      и он, и двор, и вечер – лишь один

      из бесконечной череды набросков.

      Назавтра я пойду дышать зимой,

      и, может, в поле зренья у кого-то

      моя прогулка, путь короткий мой,

      едва мелькнув, останется, как фото.

      И я, бредущий к небу напрямик

      по сухотравью, вставшему ершисто,

      застыну, инкрустированный в миг,

      который никогда не завершится.

      ***

      Всё слишком быстро, слишком быстро.

      Планета кажется непрочной.

      В фонарном свете серебриста

      вода, не принятая почвой.

      Ох, эти стены из картона

      и эта мебель из фанеры!

      Вокруг меня опять контора.

      Я рассыпаюсь на фонемы.

      Я рассыпаюсь, просыпаюсь,

      когда, как пьяная плясунья,

      приходит снова жизнь без пауз

      со всеми знаками безумья.

      Она не помнит то, что было,

      она жуёт без перерыва.

      Всё слишком быстро, слишком быстро –

      и временами слишком криво.

      На этот торт не надо вишен,

      чудес, притянутых за уши.

      Мир жил и, видишь, как-то выжил,

      хотя пространство стало уже.

      Мы изучили все повторы,

      провал минуя за провалом,

      пусть зло из ящика Пандоры

      ползёт с азартом небывалым.

      Так что ж, удержимся и ныне –

      в старинном доме у границы,

      где на расколотой лепнине

      что ни весна гнездятся птицы.

      В забытом доме, где на фоне

      разрухи, ссадин и пробоин –

      играет солнце на фарфоре,

      и розы вьются по обоям.

      Пусть даже всё чрезмерно быстро,

      и мы, заваленные почтой,

      горим – от пахоты, от быта,

      от ощущения непрочной

      планеты. Призраки распада

      смешны, как, впрочем, и адепты,

      залегшие в полях у сада,

      чьи кроны инеем одеты.

      ***

      26 февраля 1977 года

      К 40-летию свадьбы моих родителей Сергея и Натальи Денисенко

      Благословляю день, прошедший до меня,

      мелькнувший СКАЧАТЬ