Безымянная частота. Сборник. Иван Сергеевич Денисенко
Чтение книги онлайн.

Читать онлайн книгу Безымянная частота. Сборник - Иван Сергеевич Денисенко страница 2

Название: Безымянная частота. Сборник

Автор: Иван Сергеевич Денисенко

Издательство: ЛитРес: Самиздат

Жанр: Поэзия

Серия:

isbn:

isbn:

СКАЧАТЬ до сих пор звучит что услыхал весной:

      «Время, не замирай, просто посторонись».

      Мимо плывут дома, снами оплетены,

      и не сказать – к черте: нету для них черты.

      Школа моя плывёт, окна её темны,

      классы её пусты, доски её чисты.

      Следом проходят сквер, церковь, где был крещён,

      тополь на берегу, утренняя звезда…

      Всё это – не уже, всё это – не ещё,

      всё это – пузырьки в тающей толще льда.

      Сколько мне было лет, столько мне будет лет,

      то, что приобрету, будет не груз, а в плюс –

      всё пригодится там, на берегах планет,

      где я проснусь вчера, если потороплюсь.

      I. И свет не свет

      ***

      Я выехал со станции Не Помню

      до станции Не Знаю. По пути

      я наблюдал бредущую по полю

      метель и не ложился до пяти.

      Желтели окна в каждом тихом доме,

      и чай, извечный спутник всех дорог,

      сливался с темнотой и грел ладони

      любого, кто проснулся и продрог.

      Тянулась долго и ныряла за лес

      сплетённая из хлопьев кисея…

      Всё было непонятней, чем казалось,

      и это понимал не только я.

      Мне говорили: вероятно, дело

      в двух станциях… Но камнем шёл во тьму

      тот разговор, поскольку холодело

      любое сердце, близкое к нему.

      Я был в хвосте и видел дым и ветер,

      пошёл вперёд – наткнулся на замок;

      мой громкий стук остался безответен,

      а мер других придумать я не мог –

      и потому опять следил за вьюгой,

      скрывающей пространство, как секрет,

      ища который, хоть сто лет аукай –

      едва ли будешь встречен и согрет.

      Но разгадай его, другим на зависть, –

      увидишь путь и в серой пелене…

      Всё глубже и сложнее, чем казалось,

      что очевидно здесь не только мне.

      Я сплю, когда мой поезд неподвижен,

      а просыпаясь, вижу: мы пока

      в пути. О том, что кто-то где-то вышел,

      известно лишь со слов проводника.

      От станции Не Помню и, должно быть,

      до станции Не Знаю – всё бело.

      Лишь паровоз набрасывает копоть

      на снег, на мир, на зябкое стекло.

      ***

      Мир качнётся, заспанно говоря

      о пути, дарующем новый опыт –

      так начнётся первое января.

      Не скажу, что это меня коробит.

      Я и сам начнусь, полагаю, так:

      с ничего, с раскачки, с кофейных пятен

      на плите, с пернатых дневных ватаг,

      чей звенящий гомон излишне внятен.

      К СКАЧАТЬ