Заурядные письма священника своей мертвой жене. Франц Вертфоллен

Чтение книги онлайн.

СКАЧАТЬ style="font-size:15px;">      Посмотрел удивлено.

      ОН: Нет.

      Я: Но это ваша машина… была… пару раз?

      Нахмурился.

      ОН: Нет. Служебная. Почему?

      Я: Да я…

      ОН: Для себя?

      Джон, дебил редкостный, такой из тебя шпион, не только сам загремишь – всех сейчас выдашь!

      ОН: Вам машина нужна?

      Я: Нет, я думал… с каких чинов машины выдают, то есть, как-то так. Интересно просто.

      ОН: Вы автомобилями увлекаетесь?

      Я: Да! Автомобилями!

      Захохотал.

      ОН: Вам чин мой нужен? Вы бы так и спросили. СС-штандартенфюрер.

      Ох, Кэт.

      Стыдно.

      Я: А на английском со мной… так и видно, что англичанин?

      Посмотрел, как на идиота.

      ОН: СС-штандартенфюрер. Гестапо. Работа у меня – знать.

      Вот так. Те полночи планы составляли, как вызнать, а мальчик честно так, с распахнутыми глазами, в лоб.

      И кто тут грязен?

      Даже странно, что он так открыто.

      ОН: Я думал, вы давно поняли.

      И тут, Кэт, я опять как последний идиот, чуть не сказал – «пойдемте», руки сами для наручников соединились.

      Как же это все-таки тяжело – врать!

      Я: Значит, вы следить ходите?

      Он опять, как на идиота.

      ОН: За вами? А надо?

      Я только головой помотал.

      А он улыбается – больше семнадцати и не дашь.

      Да уж – следить на Мерседесе,

      с бабой.

      ОН: Хотите, кофе вместе попьем? Вместо исповедальни.

      Я: Английский у вас хороший.

      ОН: Спасибо, но британцы так всем говорят, даже индусам.

      Я: Да, но у вас правда хороший.

      ОН: Кофе вы будете? Или на службе?

      Я: Буду.

      На часы глянул.

      ОН: Ну, тогда в другой раз. У меня обед кончается. А об исповеди подумаю.

      Глаза поднял.

      Серые, как у Джереми.

      ОН: Доверять вам можно?

      И ведь Иудой себя чувствуешь, Кэт.

      Улыбнулся.

      ОН: Ладно. До скорого, патер. Если что, я за вами Мерседес пришлю.

      Кэт,

      Я вообще не успеваю тебе писать. Такая жизнь стала! Фриц упал мне на голову, пробил лоб, я их все-таки убрал. Подвесил на кухне. Молился за Гильку.

      Мальчик Мерседес не прислал.

      Сегодня исповедовался.

      Кэт! Что это было!

      В обед я услышал звук мотора, он вышел из машины при полном параде – форма сияет. Бляшки, нашивки, фуражка – вот – фуражка это, не кепка у них. В сапогах. Сапоги гвоздями по камню стучат. Так он прямо, уверено в церковь зашел, ко мне шаг чеканил, я подумал – всё, точно арест. А он подходит, свеженький такой – ариец, ариец – пойдемте, говорит. У меня опять руки для наручников запястьями уже собрались, а он добавляет, командно так – не громко, не крикливо, но повелительно очень – «на исповедь». Так «на расстрел» произносят, а он мне – «на исповедь».

СКАЧАТЬ