Плавучий мост. Журнал поэзии. №3/2016. Коллектив авторов

Чтение книги онлайн.

      Мы выходим всё реже,

      больше дома сидим

      да латаем бреши

      в молчанье словом простым.

      К нам никто не стучится,

      дверь закрыта на крюк.

      Только «скорой» в ночи волчица

      воет от человечьих мук.

      Прилетела птица, сидит под окном,

      перья вздыблены, смотрит вяло.

      В человеческий рост. Я сказал потом:

      «Кто сидит там?» Она сказала:

      «Кто сидит?» Я сказал: «Сидит у окна

      птица. Дыбом серые перья». –

      «С перепою привиделось?» – сказала она.

      Я сказал: «Глянь сама, моя пери».

      К запотевшему ноябрьскому окну

      она подошла, увидела и сказала:

      «Это – птица орёл». Я взглянул на жену –

      в ней глаза были – два вокзала,

      провожающих неизвестно зачем, куда

      и кого, провожающих два – и точка.

      «Может, это решка, а не орёл?» Ни да

      не услышал, ни нет. Ни одного гудочка.

      Вечерами решаю «мат в три хода»

      (у меня есть сборник задач),

      по утрам, в выходные, когда погода

      смотрит в окна, слышу безмолвный плач –

      она стирает с шахматных фигур пыль,

      ставит на место их, справа и слева,

      о, взаимообразный штиль

      дня… Это «вилка», «вилка» нам, королева!

      – Так вот проходит жизнь… – вздыхает. –

      Обещал научить играть – не научил… –

      Заоконный ветер валы вздымает

      и внезапно гаснет, лишившись сил.

      Когда метелью дом заносит,

      тогда под собеседника

      лишь ветер косит,

      но как-то бедненько.

      Закрыл свой магазин лабазник,

      тоскует благоверная,

      и вроде праздник,

      а грусть безмерная.

      Так окна залепляет пряжей,

      такие тают таиньки,

      что мы пораньше

      ложимся баиньки.

      Не надо больше зло и цепко

      дышать и виться полозом,

      а только крепко

      спать, мёртвым образом.

      Дома Лида моя ходит в шерстяных

      тапочках по ковру, и у Лиды

      накопляется электричество, тронет – вспых

      между нами, искры летят. Флюиды.

      Даже комната освещается. Может быть

      (мой сосед-учёный говорит «может статься»),

      подсознательно она хочет меня убить.

      Но сознательно – приласкаться.

      Иногда сильнейший проходит ток.

      Я кричу ей: «Господи, больно, Лида!

      Мы ведь жизнь отбываем, а не тюремный срок,

      мы ведь два человека, а не болида.

      Что за странное, Лида, высекновенье огня!»

      Но в её глазах не злой огонь – неизвестный.

      Может СКАЧАТЬ