Плавучий мост. Журнал поэзии. №2/2016. Коллектив авторов

Чтение книги онлайн.

      Два «эспрессо», две цигарки, полдень, серый, как Ла-Манш.

      Две сороки, как цыганки, делят краденый лаваш.

      Сикось-накось, неумелым, убегающим стежком

      изумрудные омелы заштрихованы снежком.

      Бесполезной, неимущей (взгляд – в окно, рука – к челу),

      мне гадать на чёрной гуще совершенно ни к чему.

      Мне гадать на этой гуще всё равно что не гадать,

      потому что там, в грядущем, – только снега благодать.

      Всякий довод в рог бараний скручен. Тянет от дверей.

      Ход баталии банален, как протоптанный хорей.

      Воробьи стучат по жести. Скорый поезд прогудел.

      В каждой фразе, в каждом жесте – постмодерна беспредел.

      Два пробела. Две цитаты. Цитрус. Колкая вода.

      И стрекочут, как цикады, возле окон провода.

      Мягче слово или резче – всё в кавычках дежавю.

      До прямой и честной речи я уже не доживу.

      Слишком много напласталось для беседы по душам.

      Мне в затылок дышит старость учащённо, как дышал

      ты, – в беспамятство ныряя, словно в смертное родство,

      бескорыстно повторяя контур тела моего.

      На столе – бедлам. За окном – разруха в красноватом зареве мятежа.

      Между стёкол вдруг оживает муха,

      пробиваясь к форточке и жужжа.

      То весенних фрезий залётный запах,

      то светила циркульный полукруг.

      Лишь одно незыблемо: справа – запад,

      если ты задумал бежать на юг.

      Разольём гороховый суп по мискам.

      Из другой эпохи, из тьмы другой

      нам с картины чёрная одалиска

      золотой подмигивает серьгой.

      Уперевшись локтем в парчу подушек,

      разгрызая косточку миндаля,

      ждёт, пока Альгамбра себя потушит,

      покачнувшись в пламени фитиля…

      Ввинтим в сумрак лампочку: день недолог.

      Мавританке – жемчуг, тебе – горох.

      Даже дым отечества нынче дорог, –

      поразмыслишь прежде, чем сделать вдох.

      Только муха скутером ошалелым

      в застеклённой мечется глубине.

      Только мокрых веток углы и стрелы

      ассирийской клинописью в окне.

      бомж на прогретом камне читает сартра

      тот кто читает сартра сегодня – бомж

      чайка вопит как чокнутая Кассандра

      и на нее бинокль направляет бош

      буш с высоты планёра грозит Ираку

      мысли Саддама прячутся в кобуру

      грека с бокалом пива не рад и раку

      он СКАЧАТЬ