Плавучий мост. Журнал поэзии. №2/2016. Коллектив авторов
Чтение книги онлайн.

Читать онлайн книгу Плавучий мост. Журнал поэзии. №2/2016 - Коллектив авторов страница 11

СКАЧАТЬ входит в пике,

      чтоб в раскрытую книгу залечь, как живая закладка,

      на двухсотой странице, тринадцатой снизу строке.

      И терцина из Данте, её золотистая мгла,

      словно тайнопись, светит сквозь тонкую сетку крыла.

      Поднебесной давильни пространство забрызгано соком,

      и тяжелая капля по облачной кромке стекла.

      На иглу не посадят – не бабочка. Из-под руки

      выгребая, взлетит, унося отпечаток строки.

      … Утром спустимся к морю: на гальке, расколотой штормом,

      в отражённом луче слюдяные блеснут лепестки.

      * * *

      Что сегодня за день? – Очевидно, среда.

      В тёмной кроне – подвижные пятна лазури.

      Отвяжитесь: он спит и не смотрит сюда.

      Домочадцы его осторожно разули.

      Где упал, там и спит, губошлёп-маргинал,

      головой упираясь в дубовую кадку.

      Муравей, любознательный, как Магеллан,

      изучает его загрубелую пятку.

      Шевелюры измяв низкорослым лесам,

      лёгкий ветер гоняет мурашек по коже.

      Отвяжитесь – он стар. Он уже написал

      всё, чем нынче смущён, чем возвысится позже.

      Рухнул в дрёму, как в тартар, и к чёрту – дела:

      все гекзаметры ваши и ваши верлибры.

      Конопатая Фрина, и та не дала,

      на простуду ссылаясь… Ах, Фрина, их либе

      в дых… Растрачен запас, заготовленный впрок.

      Но душа не готова примкнуть к балагану.

      И репризы Эзопа ему поперёк

      естества или – попросту – по барабану.

      Жизнь обмякла, а слава не произошла,

      не вошла в ежедневный набор провианта.

      …Осыпает цветы мушмула. И пчела

      собирает нектар в бороде у Бианта.

      * * *

      Напиши мне письмо и лучшую строчку вырежь.

      Ты вкушаешь лангустов, дуешь коньяк, слоняешься

      в шляпе по Квинсу или по Гринвич-Виллидж.

      Но какое мне дело, ежели нет меня

      в той стране, где волна колеблется перламутром,

      на взъерошенных вязах вздрагивают листы;

      где не рыщут бомжи по мусоркам ранним утром,

      на отлов человеков ночью не мчат менты.

      Хорошо, что ты – там, задира, кустарь-филолог,

      несгибаемый логос, вечное два в уме,

      сквозь чужие таможни длинную цепь уловок

      неизменно влекущий… Помнишь, как на холме

      мы сидели – спина к спине, – озирая мутный

      тёмно-серый залив с корягами на плаву.

      На покатые сопки сыпал с небес кунжутный

      мелкий сетчатый дождик – и выпрямлял траву.

      Никуда не срываясь, медленными глотками

      мы цедили по-братски местное каберне.

      Я следила, как жук вразвалку ползёт под камень,

      растопырив надкрыльев лопасти… Как бы мне

      ни хотелось тебя погладить, – рука чертила

      в запотевшем пространстве эллипсы и круги.

      И трёхдневной, колючей медью твоя щетина

      пламенела, но не хотела моей руки.

      Мы сидели, как два китайца, СКАЧАТЬ