Не забыть нам песни бардов. Цикл эссе. Ирене Крекер
Чтение книги онлайн.

Читать онлайн книгу Не забыть нам песни бардов. Цикл эссе - Ирене Крекер страница 12

СКАЧАТЬ работы над очерком я много общалась с людьми, знавшими Булата Окуджаву по его выступлениям на концертах, по радио, на телевидении. В один из вечеров получила сообщение от знакомой из Москвы. Текст его был в унисон моим мыслям, поэтому и запомнился:

      «Вспомнилось, как в начале 90-ых годов, гуляя по Арбату, на котором началась настоящая вакханалия перестройки, мы встретили Булата Окуджаву. Конечно, обрадовались, и хотели с ним поговорить. Но он, казалось, никого не замечал. Не могу сказать, показалось нам всем или на самом деле мы услышали, будто он грустно напевал: «Ах, Арбат мой, Арбат…». Но каждый раз, слушая песни в исполнении замечательных авторов, всплывает в памяти этот грустный эпизод».

      А мне, когда я читала эти строки, вспомнилось одно из стихотворений поэта последних лет:

      «Я выселен с Арбата, арбатский эмигрант.

      В Безбожном переулке хиреет мой талант.

      Кругом чужие лица, враждебные места.

      Хоть сауна напротив, да фауна не та.

      Я выселен с Арбата и прошлого лишён,

      и лик мой чужеземцам не страшен, а смешон.

      Я выдворен, затерян среди чужих судеб,

      и горек мне мой сладкий, мой эмигрантский хлеб.

      Без паспорта и визы, лишь с розою в руке

      слоняюсь вдоль незримой границы на замке,

      и в те, когда-то мною обжитые края,

      всё всматриваюсь, всматриваюсь, всматриваюсь я.

      Там те же тротуары, деревья и дворы,

      но речи несердечны и холодны пиры.

      Там так же полыхают густые краски зим,

      но ходят оккупанты в мой зоомагазин.

      Хозяйская походка, надменные уста…

      Ах, флора там всё та же, да фауна не та…

      Я – эмигрант с Арбата. Живу, свой крест неся…

      Заледенела роза и облетела вся».

      А когда я узнала, что Безбожный переулок существовал на самом деле, то поняла, что всё в стихах поэта имеет реальную основу. И его метафоры – жизненны и неповторимы в своей образности и первозданности.

      Читаю в интернете: «Не так давно ещё можно было свернуть с улицы Арбат в арку дома номер 43 и войти в эту жизнь. Позади большого шестиэтажного дома квадрат двора замыкали пристройки – три скромных двухэтажных домика. Над игравшими детьми и отдыхавшими бабушками шелестели деревья. На двор выходил чёрный ход – небезызвестный подъезд, в котором, и правда, не было лампочки, а неподалёку всегда находился чёрный кот – неужели тот самый? Двор был удивительно соразмерен человеку, обращён к нему, дышал любовью и добротой. Входивший сюда – будто оказывался в тёплой, тихой, уютной комнате. И песни Булата Окуджавы, вдохновлённые его двором, именно здесь звучали с особой силой сродства.

      С детских лет Окуджавы до восьмидесятых годов двор почти не изменился. Всегда оставался верен своему двору и поэт, посвящая ему стихи, песни, прозу».

      А совсем недавно нас с мужем посетил друг семьи из Сибири. Разговоры не обошли и тему Арбата. Посетить Москву и не быть на Арбате, СКАЧАТЬ