Из блокнота в винных пятнах (сборник). Чарльз Буковски
Чтение книги онлайн.

Читать онлайн книгу Из блокнота в винных пятнах (сборник) - Чарльз Буковски страница 13

СКАЧАТЬ то нет, а так – только если разрешит. Бог должен изобрести нас без знания Его, если Такой есть, Он, вероятно, так и поступил. Невозможный вопрос.

      Зачем ты пишешь?

      Для меня это функция. Без нее я заболею и умру. Такая же часть, как печенка или кишки, – и примерно настолько же пленительна.

      Писателя делает боль?

      Боль ничего не делает, бедность – тоже. Перво-наперво есть художник. Что с ним происходит, зависит от его удачи. Если удача светит (в мирском смысле), он становится скверным художником. Если не светит – хорошим. В отношении к задействованному веществу.

      смерть есть победа.

                      Я мертв

                              Я мертв

                          МЕРТВ

      спустить курок пред дальними

                 взорами Китая

      и тремя стариками, что курят

            в тумане;

      почти, почти, говорит обогреватель

      а собака сквозит мимо

                                  золотой ветви.

      пред мачтой Бога

      доверху обмазанной ватой

      с оливковым маслом,

      волны сигают ввысь как

                            целлулоидные пленки

      что кажут прекрасный лик

                              Сатаны.

      быть может, конечно, учтивые

                        доводы клавиш

                        рояля —

      быть может, даже бег

                        лошадей

      с человечками верхом на них в бобовых

                        и зеленых и красных и

                        синих костюмах

      нахлестывают своих рысаков сквозь

                        кустарник

      обзываются через все озеро,

      и тут с тяжкогрудой

                        блондинкой,

      призом, я жду лошадь —

                        победителя,

      раздвижки

      ног для чемпионов,

      но до чего проста и неразумна

      она

      дожидаясь номера

      что докажет мою плодовитость на

      одну милю грязи

      когда

      любой жеребец

      поступил бы так же.

      В одном человеке недостаточно жизней, чтобы покорить Искусство, не говоря уж о том, что в одном мире не хватит людей его критиковать. все дело в краске: я тут ни при чем – это пейзаж невзрачен. Я умираю, не болев, мру от существованья слишком ледяного, чтобы в таком дерзать. Пялюсь в окно на яркий и ужасный день, что крутит мне нутро. Неужто больше никому не так? Я и взаправду спятил?

      ах, быть костюмером и держать куски

                           одежды,

      пристанищем теплонутряным,

                           бессмертным, как Роден,

      и вольным,

      потому что

      мертвое.

      Уважаемый Э.Т.: Касательно вашего письма я чую некое подводное течение, чувство к человечеству, ощущение здравости, науки и политики, стремленье СКАЧАТЬ