La comédie de la mort. Theophile Gautier

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      Et je me survis seul,

      Je promène avec moi les dépouilles glacées

      De mes illusions, charmantes trépassées

      Dont je suis le linceul.

      Je suis trop jeune encor, je veux aimer et vivre,

      O mort… et je ne puis me résoudre à te suivre

      Dans le sombre chemin;

      Je n’ai pas eu le temps de bâtir la colonne

      Où la gloire viendra suspendre ma couronne;

      O mort, reviens demain!

      Vierge aux beaux seins d’albâtre, épargne ton poëte,

      Souviens-toi que c’est moi qui le premier t’ai faite

      Plus belle que le jour;

      J’ai changé ton teint vert en pâleur diaphane,

      Sous de beaux cheveux noirs j’ai caché ton vieux crâne,

      Et je t’ai fait la cour.

      Laisse-moi vivre encor, je dirai tes louanges,

      Pour orner tes palais, je sculpterai des anges,

      Je forgerai des croix;

      Je ferai dans l’église et dans le cimetière

      Fondre le marbre en pleurs et se plaindre la pierre

      Comme au tombeau des rois!

      Je te consacrerai mes chansons les plus belles:

      Pour toi j’aurai toujours des bouquets d’immortelles

      Et des fleurs sans parfum.

      J’ai planté mon jardin, ô mort, avec tes arbres;

      L’if, le buis, le cyprès y croisent sur les marbres

      Leurs rameaux d’un vert brun.

      J’ai dit aux belles fleurs, doux honneur du parterre,

      Au lis majestueux ouvrant son blanc cratère,

      A la tulipe d’or,

      A la rose de mai que le rossignol anime,

      J’ai dit au dahlia, j’ai dit au chrysanthème,

      A bien d’autres encor.

      Ne croissez pas ici! cherchez une autre terre,

      Frais amours du printemps; pour ce jardin austère

      Votre éclat est trop vif:

      Le houx vous blesserait de ses pointes aiguës,

      Et vous boiriez dans l’air le poison des ciguës,

      L’odeur âcre de l’if.

      Ne m’abandonne pas, ô ma mère, ô nature,

      Tu dois une jeunesse à toute créature,

      A toute âme un amour;

      Je suis jeune et je sens le froid de la vieillesse,

      Je ne puis rien aimer. Je veux une jeunesse,

      N’eût-elle qu’un seul jour.

      Ne me sois pas marâtre, ô nature chérie,

      Redonne un peu de sève à la plante flétrie

      Qui ne veut pas mourir;

      Les torrents de mes yeux ont noyé sous leur pluie

      Son bouton tout rongé que nul soleil n’essuie,

      Et qui ne peut s’ouvrir.

      Air vierge, air de cristal, eau principe du monde,

      Terre qui nourris tout, et toi flamme féconde,

      Rayon de l’oeil de Dieu,

      Ne laissez pas mourir, vous qui donnez la vie,

      La pauvre fleur qui penche et qui n’a d’autre envie

      Que de fleurir un peu!

      Etoiles, qui d’en haut voyez valser les mondes,

      Faites pleuvoir sur moi, de vos paupières blondes,

      Vos pleurs de diamant;

      Lune, lis de la nuit, fleur du divin parterre,

      Verse-moi tes rayons, ô blanche solitaire,

      Du fond du firmament!

      Oeil ouvert sans repos au milieu de l’espace,

      Perce, soleil puissant, ce nuage qui passe!

      Que je te voie encor;

      Aigles, vous qui fouettez le ciel à grands coups d’ailes:

      Griffons, au vol de feu, rapides hirondelles,

      Prêtez-moi votre essor!

      Vents, qui prenez aux fleurs leurs âmes parfumées

      Et les aveux d’amour aux bouches bien aimées,

      Air sauvage des monts,

      Encor tout imprégné des senteurs du melèze,

      Brise de l’Océan où l’on respire à l’aise,

      Emplissez mes poumons!

      Avril, pour m’y coucher, m’a fait un tapis d’herbe;

      Le lilas sur mon front s’épanouit en gerbe,

      Nous sommes au printemps.

      Prenez-moi dans vos bras, doux rêves du poëte,

      Entre vos seins polis, posez ma pauvre tête

      Et bercez-moi longtemps.

      Loin de moi, cauchemars, spectres des nuits! Les roses,

      Les femmes, les chansons, toutes les belles choses

      Et tous les beaux amours,

      Voilà ce qu’il me faut. Salut, ô muse antique,

      Muse au frais laurier vert, à la blanche tunique

      Plus jeune tous les jours!

      Brune aux yeux de lotus, blonde à paupière noire,

      O Grecque de Milet, sur l’escabeau d’ivoire

      Pose tes beaux pieds nus,

      Que d’un nectar vermeil la coupe se couronne!

      Je bois à ta beauté d’abord, blanche Théone,

      Puis aux dieux inconnus.

      Ta gorge est plus lascive et plus souple que l’onde;

      Le lait n’est pas si pur et la pomme est moins ronde.

      Allons, un beau baiser,

      Hâtons-nous, hâtons-nous. Notre vie, ô Théone,

      Est un cheval ailé que le temps éperonne;

      Hâtons-nous d’en user.

      Chantons Io, Péan! Mais quelle est cette femme

      Si pâle sous son voile? Ah! c’est toi, vieille infâme,

      Je vois ton crâne ras;

      Je vois tes grands yeux creux, prostituée immonde,

      Courtisane éternelle environnant le monde

      Avec tes maigres bras!

      Le Nuage