Память. Стихи, песни, посвящение. Илья Кузнецов

Чтение книги онлайн.

      Весна угрюма и лохмата,

      Совой глядит из – под стрехи.

      Вот беспощадная расплата

      За все прошедшие грехи!

      Открыла выдохом натужным

      Набрякший груз небесных пойм,

      Отправив взапуски по лужам

      Заряды скопленных обойм.

      Земля, саднящая, как рана,

      Стыдом бессильным затаясь,

      Украдкой порошит упрямо

      Снежком разбросанную грязь.

      Она сняла свои лохмотья

      И вымывала тиф из пор,

      Когда заметила, что смотрят

      На наготу ее в упор.

      Хватать назад отрепья – поздно,

      А к платью далеко идти.

      И вот из тучи точит слезы

      По заживающей груди.

      Еще не срок жалеть о лете,

      Хоть ливень прошумел окрест.

      Но с ночи той остался ветер,

      Заполнивший бассейн небес.

      Он налил их прозрачной синью,

      Ясней дороги проторил,

      Границы четкие раздвинул

      И перспективу растворил.

      И стали вовсе не жестоки

      Досель проклятая жара

      И солнечных лучей потоки,

      Невыносимые вчера.

      И день, склоняющийся к устью,

      Теперь уж точно наяву

      Неизъяснимой светлой грустью

      Отметил рыжую траву.

      У солнца возле глаз морщины

      Непобедимый ткут узор,

      И ниткой первой паутины

      Задумчивый слезится взор.

      Тоска, и негде самоустраниться.

      Ношу в мозгу ленивой грязи ком

      И книг неподдающихся страницы

      Листаю пересохшим языком.

      Не пишется. Застрял мотивчик в ухе —

      Навязчивый, как всякое дрянцо;

      И спариваются шальные мухи,

      Усаживаясь прямо на лицо.

      В такие дни жара кругом клубится,

      И клеится к локтям проклятый стол,

      И к вечеру охота лишь напиться

      Или глотать горстями димедрол.

      Осколки лампы

      Блестят около входа

      В сиянье новой.

      Это исчезнувший мир

      Глядит в глаза сегодня.

      1

      И снова настает Апрель.

      Во простоте минуя угол,

      Он поднесет к губам свирель,

      И время вновь пойдет по кругу.

      Высок и прост его язык,

      Когда он пишет по – над прелью

      Ростков и почек черновик