Название: Память. Стихи, песни, посвящение
Автор: Илья Кузнецов
Издательство: Издательские решения
Жанр: Поэзия
isbn: 9785448305016
isbn:
Свой свист и топот…
Глаза – навстречу.
В их бездну солнце
Нещадно мечет
Свои червонцы.
Незрячим блеском
Отгороженный,
В них – космос, чуждый
И отраженный;
И в нем, спаленном
Закатом красным,
Все ищут жертву
Недели Страстной…
Неправых – нету,
Пока над миром
Сияет небо
Златым кумиром.
«…И так – с минуты на минуту…»
…И так – с минуты на минуту:
То боль, то радостный дурман;
То вмиг не нужен никому ты,
То славой и весельем пьян.
Моменты радостей нечастых
Порой случаются у всех,
Но меру подлинного счастья
Сулит властительный успех.
Кто хочет дни провесть в почете,
Кто жаждет истину добыть,
Тому положено, напротив,
О всякой истине забыть,
И каждый день давить в зачатке
Свои любимые мечты,
Чтоб после собирать остатки
Удач ничтожных и пустых.
Так учат мудрые морали
Познавших знание и свет.
Но ни на гран не проиграли
Те, для кого моралей нет,
Те, для кого вся жизнь – свобода,
Кто, позабыв о всех, парит.
Таких избранников Природа
Вниманьем мира одарит.
И пусть их кто – нибудь осудит,
Чужой завидуя судьбе.
Не надо ждать, что скажут люди.
Любая истина – в себе.
«Ветер, ветер… Нет, еще не осень…»
Ветер, ветер… Нет, еще не осень.
Просто передышка от жары.
Просто тучи дождь косматый носят,
Освежая пыльные дворы.
Уловив порыв бродяги – ветра,
Словно из далеких стран привет,
Каждая измученная ветка
Гнется и глядит ему вослед.
И, пытаясь с крыльев скинуть камень,
Словно птица, рвется и дрожит
Между пальцев листик со стихами,
Просится взлететь… пускай летит…
«Поэты надобны стране…»
Поэты надобны стране,
Имейте все в виду! —
Пока с другими наравне
Идут в одном ряду.
Поэтов ценит весь народ.
Поэт – он из таких:
За плугом полосу пройдет —
И враз напишет стих!
Работы должен он поднять
Не меньше, чем другой,
Да плюс – умеет сочинять.
Твори же, дорогой!
Пускай поэта горек пот,
Мозолиста рука…
Да вот – болванкой отдает
Чугунною строка.
И возмущается порой
Какой – нибудь эстет,
Что, мол, не тот в стихах настрой,
Мол, нехорош поэт…
А что вам надобно, друзья?!
Высоких чувств полет?
Заприте в клетку соловья —
Пускай он там споет.