Северный Удел. Андрей Кокоулин

Чтение книги онлайн.

СКАЧАТЬ темных стен покойницкой к багровости обер-полицмейстерских щек.

      – Попробую освободить вход… дам знак…

      – Очень хорошо.

      За спиной Сагадеева разбегается по лопухам новоприбывший пехотный взвод.

      Пехота – это славно, думается мне. Лишние люди не помешают.

      И снова – морг.

      Захваченной кистью я пробую согнуть пальцы. Неуверенно, но ладонь раскосого мертвеца все же сжимается в кулак. Ага, сейчас локоть…

      Жалко, при трупе нет револьвера. Не чувствую. Видимо, избавили дружки от оружия. А вот за голенищем есть нож.

      Я торопливо забираю чужое тело под свой контроль. Узкие глаза взблескивают белками. Челюсть раскрывается и схлопывается. Подтягивается к животу нога.

      И прорезается слух.

      Мимо скрипят туфли – в полукафтане и шароварах, при сабле за поясом в комнатку к двум «козырям» прибавляется третий.

      А я-труп всего один. Управлюсь ли?

      Покров сползает. Теперь можно и по стеночке вверх…

      Связь с Подгайным вдруг рвется.

      Светло-зеленые нити лопаются с сухим треском, отстают, отлетают. Там, на солнце, потерявший сознание надзиратель мешком свалился в траву.

      Как некстати!

      Я остаюсь один и чуть не выпускаю мертвеца из управления. Коленом – в пол. Отклониться. Затылок прижать.

      Вдох-выдох.

      Ах, Симеон, Симеон!

      Времени в запасе – секунд сорок, дольше мне труп не удержать.

      Нож – в нетвердые пальцы. Спрятать за бедром. Левее – крадущиеся шаги. Громко я все-таки коленом-то…

      – Кто здесь?

      В покойницкую просовывается бородатая рожа. За рожей – рука с револьвером.

      Свет от лампы не достает до того места, где прячусь я-труп. Но край измаранного покрова виден хорошо. На него бородатый и ловится.

      Нагибается:

      – Это чей-то?

      Он даже успевает повернуть голову. Наверное, даже видит смазанное от близости движение моей руки.

      Но тут нож раскраивает ему шею.

      Кровь брызжет в стену и на меня. Револьвер меняет хозяина – из холодеющей руки в еще более холодную.

      Перешагнув через хлюпающего горлом, мелко подрагивающего «козыря», я ковыляю к блондину и цыгану.

      Секунды утекают. Держать мертвеца становится все труднее.

      Я толкаю дверь, наваливаясь плечом, распахиваю как можно шире.

      Вдох-выдох.

      – Ну что, борода, как там, в мертве…

      Увидев меня, блондин теряет дар речи. Потом шепчет:

      – Цымба, ты?

      В глазах его изумление мешается с ужасом. Две пули в грудь, в косоворотку, сбивают его на пол.

      Цыган, на удивление живо среагировав, прячется за стол.

      Я не даю ему выглянуть, вбивая свинец в столешницу. Потом курок щелкает впустую, раз, другой, третий, но это уже неважно.

      Тик-так, тик-так.

      Я-Цымба СКАЧАТЬ