Северный Удел. Андрей Кокоулин

Чтение книги онлайн.

      Вдох-выдох.

      Вспыхивает стрельба. Блондин, не глядя, просовывает руку с револьвером, рука дергается дважды.

      Сбоку от него, оседлав стул, спокойно смотрит во второе окно смуглый, цыганистого вида «козырь» в цветастой жилетке, в рубашке с вышивкой по вороту. Блестит золотыми зубами, приоткрывая рот.

      Жалко, кровью не расслышать, что он говорит.

      Видимо, комментирует ситуацию. Или советует целиться лучше. И его совсем не волнует полицейская осада.

      Из сапога у него торчит плетка, пальцы – в дешевых перстнях.

      Больше в помещении никого нет. Широкие двери, ведущие в саму покойницкую и больничный коридор, приоткрыты. За ними – полоса темноты.

      Но мне пока туда, в темноту, и не надо.

      Я скручиваю жилки в петельки и крючки. Светло-зеленые. Красно-белые. Намечаю точки захвата: сердце – плечи – бедра.

      Сейчас вы у меня, родные, один за одним, даже не соображая, что делаете, пойдете на голос Сагадеева.

      «Спираль Эрома» почти упирается блондину в грудь.

      Я раскручиваю ее-себя, сначала медленно, затем быстрее, едва касаясь, настраиваясь. Чтобы наверняка. Ну-ка!

      Бом-м-м!

      «Спираль» от удара о чужие жилки неожиданно сминается, будто бумага в кулаке, ее разрывает на лепестки, раскидывает, размалывает о стены и потолок.

      Бом-м-м!

      Где низ, где верх? Я тяжело помотал головой. Это что? Это как? Это с чего вдруг низший…

      Коротко вздрогнул Подгайный.

      Я ухватился за его предплечье. Сжал. И одновременно принялся вязать-сшивать жилки в морге по новой. Очень интересно. Очень. Сдохнуть можно…

      Вдох-выдох.

      Блондин, даже не почувствовав, что его только что атаковали, смеется чему-то, что с ленцой рассказывает цыган.

      Вот он откидывает волосы со лба…

      Я вижу красный след от пальца – такой же, каким я только что метил надзирателя. И все же другой – вокруг него наверчено старых слов крови, колючих, искристых, опасных.

      Мне с такой защитой не справиться.

      Было бы время, стер бы я эту гадость. Вскрыл бы по буковке, по грамму, по крупице. Даже фамилию владельца узнал бы.

      Но времени нет.

      В ухе у цыгана серьга, а под шапкой черных волос – та же отметина. Я обхожу его стороной, жилками устремляюсь в покойницкую.

      Во внешнем пласте Сагадеев уже умолк. Куда-то пропал Тимаков. Пылит дорога. Солнце давит на макушку.

      На миг я задумываюсь, какой же силе я противостою.

      Безумным людям с «пустой» кровью. Уголовникам, уведенным под защиту и помеченным, как вещи. Как яйцо. Как зеркало.

      Кого ждать еще?

      В покойницкой горит масляная лампа. Нагар тянется вверх по стене. В круге света – занавесь и край стола. Еще столы угадываются дальше.

      Всего трупов шесть.

      Я не чувствую ни холода, ни трупного запаха.

      Рассеянная СКАЧАТЬ