Сюита для скрипофона. Мария Владимировна Фомальгаут

Чтение книги онлайн.

      – Скажите, пожалуйста, вы не видели здесь человека в таком… кепи… с трубкой… с такой…

      Ловлю себя на том, что говорю по-русски, какого черта я тут по-русски трещу, можно подумать, меня кто-то понимает. А нет, он и сам со мной по-русски говорил, ну конечно, Лондон-то ненастоящий…

      – А-а, вон там, на набережной, – кэбмен вежливо приподнимает шляпу, – счастливого пути, сэр!

      – Б-большое спасибо.

      Спешу по набережной, которая все больше тает в лондонском тумане. Призрачный город меня боится, призрачный город меня не принимает, тает, рассеивается…

      Устремляюсь к одинокой фигуре возле моста, смотрю на худого мужчину, сквозь которого просвечивают очертания деревьев.

      – Вы знаете, что вашего хо… м-м-м… создателя убили?

      – Он меркнет еще больше, наклоняет голову, похоже, услышал меня.

      – Кто-то убил его… вы можете расследовать это дело?

      Лондон окончательно тает в тумане, я не успеваю заметить, кивнул он мне или нет.

      Оглядываюсь, пытаюсь вспомнить, что я делал, когда делал, куда шел…

      А да.

      Наташка.

      Невеста моя.

      Уже бывшая, потому что после такого она меня и знать не захочет.

      Все-таки продираюсь через заросли, плохую дорожку я выбрал, как раз на ту полянку выберусь, где мертвец лежит…

      Наталкиваюсь на Наташку, чего она тут делает, сидит на корточках перед трупом, перебирает какую-то хрень у него в карманах, что делаешь, еще подцепишь тут что-нибудь…

      Говорю, сам пугаюсь своего голоса.

      – Ты чего, еще заразу какую подцепишь…

      Наташка смотрит на меня, глаза красные.

      – Это Димка.

      – Какой еще Димка?

      – Какой-какой, обыкновенный… Он в сентябре пропал, еще в том году… Я думала, вот скотина такая, надоела я ему, видите ли… А он вон чего… у-мер…

      Даже не успеваю приревновать, Наташка прижимается ко мне, всхлипывает, обнимаю, не знаю, что делать, ничегошеньки я про Наташку не знаю, она и не говорила, что когда-то какой-то Димка был…

      – У-мер…

      – Убили его.

      – Чего?

      – Убили, чего.

      – Да ты чего…

      – Ну…

      – К-кто?

      – Да черт его знает… Ну что ты на меня так смотришь, найдем мы убийцу, найдем… Главное, Лондон снова найти…

      – К-какой Лондон?

      Смотрит на меня, как на психа.

      Вытягиваю вперед ладони.

      – Счас, счас, объясню…

      Эрик

      Снова звонят в дверь – резко, нетерпеливо, так и кажется – если сейчас не открою, вышибут ко всем чертям. Холодею – а Эрик-то здесь, Эрик-то у меня, хоть и знаю – его не поймать, а так и переворачивается все внутри – а если поймают…

      Звонят…

      – Иду! СКАЧАТЬ