Сюита для скрипофона. Мария Владимировна Фомальгаут

Чтение книги онлайн.

СКАЧАТЬ из книжки, что ли, выпал, не знаю. По городу ходит, удивляется, как ноут включить, не знает, утром разворачивает Таймс, – предпочитает старую добрую бумажную газету. Ну и преступления расследует, не без этого. У автора вроде еще Человек-Невидимка из книжки выпал, убил там кого-то… автор-то сам в Лондоне и не был никогда…

      – А вы откуда знаете?

      – А ты этот Лондон его видел? Сразу видно, не знает ни хрена… На какую улицу ни завернешь, отовсюду Биг Бен виден, и аббатство это… Вестминстерское… и мост Тауэрский туда же. В один переулок свернешь, там витрины с тыквами, тут же аллея заснеженная, тут же этот ихний день Леди по весне… ну когда бабы в дурацких шляпах с ведрами пива ходят, Шерлок Холмс за сердце хватается, Ватсон, если у меня когда-нибудь будет жена, я воспитаю её так, что она в жизни не пойдет на эту вакханалию… Видно, автор каких-то новостей про Лондон насмотрелся, да и написал… или не написал, так, в голове сочинил…

      – А по лесу чего этот Лондон шарится?

      – Да много их тут шарится. Автор подумал-подумал, забросил, вот и шарятся, неприкаянные. Но этот какой-то сильно мощный, как настоящий прямо…

      – А автор его бросил?

      – Да вот и странно даже, что бросил, вроде как дурень с писаной торбой с историей этой носился… – Ч-ш-ш…

      Замираю. Смотрю, куда показывает Егорыч, вижу за деревьями очертания Лондона, который не Лондон.

      – Я тут что заметил… он на этой полянке околачивается…

      – Гнездо у него там? Или… – вспоминаю нужное слово, – лёжка?

      – Да то-то и оно, что не бывает у них лёжек никаких. Вот я и думаю, чего он тут крутится…

      – А мало ли… может, еще одну такую фантазию встретил, щенки у них там вывелись…

      – Ну, мечтай, мечтай… давай посмотрим… что там…

      Идем на поляну – город вздрагивает, подскакивает, отступает в заросли, поглядывает на нас, как бы мы не забрали то, что он охранял…

      – Вот оно… смотри…

      Смотрю. Вздрагиваю. Зачем-то проверяю пульс, хотя ясно-понятно, что этот истлевший скелет не может быть живым.

      – Вон чего… автор умер, а фантазия его так и ходит…

      – Отчего… умер?

      – Я почем знаю… Бывает, в лес пошел, тут сердце и прихватило, и готов. Или спился, может…

      – А это чего?

      – Где чего?

      – Вот… смотрите…

      Поднимаю то, что сначала принял за камушек.

      – Вот те на… – Егорыч вздрагивает, – пуля и есть…

      – Убил его кто-то.

      – Убил? Дело-то дрянь…

      Осторожно говорю:

      – В полицию надо.

      – И чего полиция? Ну, протокол составит… хрен они искать будут, кто его грохнул…

      – А если… – осторожно подхожу к Лондону, он вздрагивает, пятится от меня.

      – Боится он тебя, чего ты…

      – Чего боится, я ему ничего не сделаю.

      – Откуда он знает, чего ты ему ничего не сделаешь…

СКАЧАТЬ