Многоточия… Стихи. Борис Поляков

Чтение книги онлайн.

      Не жду ничего хорошего

      От жизни дальнейшей я.

      Истёрлись уж зубы в крошево

      От злости, тревог, вранья.

      И нет никакой проталины —

      Настолько велик ледник.

      По жизни брести устали мы —

      И я, и мой черновик.

      Наверное, скоро сбудется,

      Что в юности предрекал:

      Простится со мною улица,

      Не будет вокруг зеркал…

      А что меня вяжет с прочими?

      Что держит меня в «сейчас»?

      Я обогатился строчками,

      Но золота не припас.

      Ну да, посадил я дерево…

      Но большего не дано!

      Нет даже такой, кто б верила,

      Что всхожее я зерно.

      Страдаю душевно, нравственно,

      Устал уже от всего!

      Без цели, без пользы здравствую,

      Не ведая, для чего.

      На нас глядит Господь устало:

      Зачем такое породил?

      Вложил в них всё и всё им мало.

      У Бога даже нет уж сил…

      «О люди! Рай для вас открыл,

      В нём вечно музыка звучала,

      Но Ева мой наказ попрала,

      Адам же древо осквернил…»

      Адам и Ева – то цветочки,

      Потомки их – совсем беда,

      Дошли до самой крайней точки.

      Бывает, вспыхнет иногда

      В них Искра – в сыне или дочке —

      И тут же гаснет. Без следа.

      Жду от ветра новостей лишь хороших,

      Но несёт он только тучи с порошей,

      Ничего в нём нет, один только холод.

      В серп луны вовсю стучит ветра молот.

      Настанут час и миг, когда свеча угаснет,

      Оставив только чад да жирное пятно.

      Пока огонь горит, не всем бывает ясно,

      Что всякому огню погаснуть суждено.

      Ни глупых мотыльков не избегает пламя,

      Ни огрубевших рук, озябших на ветру.

      Мы все способны быть горящими свечами,

      В значительность свою остановив игру.

      И мой огонь горит пока неверным светом,

      Пусть короток фитиль и воску натекло…

      Не потому ль светло, что рождены поэты?

      Я – за свечу, а не за лампочки стекло.

      Есть та, кого никто из нас не ждёт,

      Но чей визит, однако, состоится.

      Она прервёт и гения полёт,

      И низменную мысль самоубийцы.

      Одни считают, что она стара,

      Косою машет, лыбится безгубо,

      Трудясь, предпочитает вечера

      И делает работу крайне грубо;

      Другим же представляется она

      Невинной СКАЧАТЬ