Многоточия… Стихи. Борис Поляков

Чтение книги онлайн.

      Чёрный кофе пью, как воду,

      Как дышу – курю табак.

      Обрету ли я свободу

      От сомнений-передряг?

      Разрешу ли все задачи,

      Что мне жизнь преподнесла?

      Я гоняюсь за удачей —

      Закусивший удила.

      А она всё ускользает,

      Будто дразнит – хороша!

      Как сомнения терзают!

      Как тревожится душа!

      Всякий, видимо, тревожим

      Одержимостью-мечтой.

      Мы свои печали множим

      Бесполезной суетой.

      Может, сердце гробить рано

      И пора любовь впустить?

      Жизнь удачная – желанна,

      Только нужно просто —

                                     жить!

      Пьёт из лужи Луна,

      Ей наш мир – чайхана,

      А ночной фиолет

      Ей заместо конфет.

      Ветер дует на «чай»,

      Чтоб его остудить,

      Шаганэ волчьих стай

      Хочет он угодить.

      Вот и я ей пою,

      Как бездомный щенок,

      Про обиду свою,

      Что я так одинок…

      Вроде б грустно и ей

      (Я сужу по глазам),

      Только боли слеза

      На реснице моей…

      Наверное, я полный сумасшедший,

      Раз снятся мне ночами голоса,

      И ум, к галлюцинациям приведший,

      О том твердит и голосует «за».

      Что шепчет ночь, наряженная в траур?

      Какой-то бред? А может, вещий стон?

      Энергия космическая – Power —

      Звучит с моим же Эго в унисон.

      Боюсь уснуть, но пуще – не проснуться,

      Оставшись с голосами навсегда,

      Но также страшно в серость окунуться

      И раствориться в этом без следа…

      Видения больных страшны и несуразны:

      Сюрреализма бред, сплошной ночной кошмар.

      Беспомощны врачи пред силой древних чар,

      Пред бесами души, чьи лики безобразны.

      Глазницы не пусты, в них полыхает злоба,

      И алчущие рты ждут часа впиться в плоть.

      Поможет экзорцизм? Чем боль перебороть?

      Безумна и сильна душевная хвороба.

      Чем дальше, тем страшней, тем сюрреалистичней

      И тем трудней химер от правды отделить.

      Пытаюсь отыскать я Ариадны нить,

      Но лабиринт ума огромен неприлично.

      Вот, кажется, схватил!

      Но то лишь волос бычий…

      Мычит-рычит и бьёт копытом грозным в пол —

      Не бык, не Минотавр – видений произвол,

      Не знающий добра, не знающий приличий.

      Неужто болен я?.. Зачем мне эта кара?

      Довольно и того, что прошлое – кошмар.

      Сплелись в единый ком проклятие и дар,

      Но в облике таком мне не нужны и даром…