Многоточия… Стихи. Борис Поляков

Чтение книги онлайн.

      Я так редко ставлю точки.

      Всё больше – многоточия…

      И в стихах, и в мыслях, и в поступках…

      Кто-то считает – напрасно…

      Многих раздражает

      Сам факт недописанной строчки,

      Недоделанной работы…

      А как же полёт души,

      За которым перо не поспевает,

      Как же живая мысль,

      Которая, подобно ртути,

      Не желает становиться железом?..

      Да и дело, в котором не поставлена точка,

      Всегда можно продолжить,

      Усовершенствовать, преобразить…

      Недосказанность недооценена…

      По всей земле январят холода,

      И небо зло – взирает полнолунно

      На прожитые суетно года,

      На порванные жилы, нервы, струны…

      Немеют пальцы в снеге вековом,

      Синеют неподстриженные ногти.

      Я думаю: а птицам каково

      Свистеть в мороз простуженные ноты?

      И нет тепла, надежды на тепло,

      Намёка на хотя бы ту надежду…

      Луна глядит торжественно и зло,

      Как мёрзнет лес под небом без одежды.

      Да и моя душа обнажена,

      Её знобит мороз иного рода.

      Как холодна ночная пелена —

      Как будто в саван кутают природу.

      В заледенелом сердце крепок лёд,

      И Герда его вряд ли разморозит.

      Один январь ликует и живёт,

      Всё остальное будто в коматозе…

      Я в ноябре желаю мая,

      Зелёных искренних ростков,

      Чтоб солнце, бликами играя,

      Светило всем «без дураков»;

      Чтобы тепло от поцелуя

      Прошло от «маковки» до пят…

      Но в ноябре лишь ветер дует,

      Дожди со снегом двор кропят.

      А поцелуи – в лоб холодный,

      И стопка с хлебом – на помин.

      Ноябрь, жестокий и бесплодный,

      В подлунном мире господин.

      2018 г.

      Словно тучи снеговые,

      Мысли бременем полны.

      Тяжела воловьей вые

      Голова, в которой сны.

      День – как будто продолженье

      Непроглядной тьмы ночной.

      Тяжелы кошмаров звенья,

      Страшен, мрачен, бык цепной.

      И одна теперь надежда:

      Пробудиться и восстать,

      Чтоб души своей одежду

      Невзначай не потерять.

      Чёрно-белые сны и цветные не снятся —

      Все уже просмотрел на рабочих местах.

      Разучился открыто и громко смеяться —

      На улыбку осел дней прокуренных прах.

      Вроде б нечем уже удивиться наивно,

      Восклицая восторженно, словно дитя.

      И стихи, что в блокноте моём – примитивны,

      Без малейших терзаний с балкона летят.

      То ли старость нагрянула странным покоем,

      То ли страсть умерла раньше срока во мне…

      Я глаза перед пасмурным небом закрою,

      Вдруг увижу себя в заключительном сне.

      Никто не знает, где моя кнопка —

      Красная.

      Процессор-черепная коробка —

      Штука опасная,

      Способная изменить реальность,

      Если заглючит.

      Блажен, кто специально

      Меня выключит.

      Провода-нейроны прячутся в мышцах —

      Прикидываюсь человеком.

      А вокруг – такие же лица

      Двадцать первого века:

      Роботы, киборги, терминаторы,

      В лучшем случае – андроиды.

      Может быть, дикари на экваторе,

      Жрущие друг друга поедом,

      И есть последние люди?

      Вы согласны?

      Вот я – робот, и сын мой будет

      Тоже с кнопкой красной.

      Порой СКАЧАТЬ