Город разбитой мечты. Андрей Дорогов

Чтение книги онлайн.

      Денис поднимался на свой третий этаж тяжело, словно шёл не домой, где провёл, возможно, самые счастливые годы его жизни, а на допрос в кабинет следователя.

      Поднявшись наконец на лестничную площадку, он замер перед обитой плотным кожзамом дверью. Надо же, за столько лет дверь не поменяли, и обивка выглядит как новая.

      Денис потянулся, чтобы позвонить в звонок, но вспомнил – нет у них звонка. Не любил отец эти тренькающие приспособления для оповещения хозяев о приходе гостей. Поэтому всем гостям, и не только, приходилось стучать в дверь.

      Он усмехнулся, вспоминая отца, ворчавшего на мать, когда та пилила его за отсутствие звонка, и три раза бухнул кулаком в дверь. Подождал. Не дождавшись реакции, вновь забухал кулаком. Тишина. Дома никого нет? Так вроде сегодня суббота, должны быть.

      Денис полез за телефоном. И вновь чертыхнулся, глядя на экран дорогущего смартфона – сети не было, от слова совсем. Да, как так? Утром в поезде всё было. Он попытался вспомнить, лазил ли он в сеть утром, или звонил кому. Но вместо утра и значительной части ночи в памяти зияла дыра размером со штат Мэн. Он помнил только, как встал из уже холодной ванны, и, не обращая внимания на воду какого-то странного цвета, капающую с него на кафель пола, принялся, не разбирая, кидать вещи в сумку и одновременно бронировать билет на поезд и вызывать такси. Как потом оделся и спустился к подъехавшей машине.

      Денис постоял с минуту и ещё несколько раз долбанул кулаком в дверь. Результата ноль, за дверью родительской квартиры царила мёртвая тишина.

      Зато приоткрылась дверь соседской квартиры. Поверх натянувшейся цепочки на него уставился старческий любопытный глаз, странно увеличенный толстой линзой очков.

      – Привет, баб Нюр, – машинально поздоровался Денис, размышляя, где искать родителей.

      И осёкся: а разве она не умерла? Мать вроде в телефонном разговоре упоминала, что… Он почувствовал, как по спине тонкой липкой струйкой потёк холодный пот страха, но тут же облегчённо выдохнул. Это не тётя Нюра отдала Богу душу, а её приятельница, такая же иссохшая от времени и тягот жизни маленького городка, сгорбленная, одетая в клетчатую юбку и вязаную кофту, с вечным тёплым платком на седой голове, баба Вера. Она жила в точно такой квартире, но этажом выше. Вечно он их путал, обе бы похожи, как близняшки, только баба Нюра носила бордовый платок и очки с толстыми линзами на пол-лица, а баба Вера – синий, и очков не носила.

      – Здравствуй-здравствуй, – зашамкала старуха беззубым ртом, – ты хтой-то такой, ась?

      – Это я, Денис, сын тёти Светы.

      – Ась? – переспросила баба Нюра, мелко СКАЧАТЬ