Между вещью и пылью. Андрей Драгунов

Чтение книги онлайн.

      Никто не скажет: «Скушай яблоко, сынок,

      тебе полезно. И творог на завтрак.

      Оденься потеплей, чтоб не продрог», —

      хотя уже тепло, но чтоб приятно

      немного было – всё-таки апрель.

      Хоть снег растаял, но ещё прохладно

      бывает утром – прямо как теперь…

      Никто не скажет, ну да это ладно —

      привыкнуть можно к торжеству потерь,

      как к незнакомым лицам при прощаньи

      на кладбище, куда открыта дверь —

      любому – несмотря на обещанье…

      И прочие пророчества. Куда

      теперь ещё отправиться скитальцу?

      Но это тоже, впрочем, ерунда —

      где выстелют соломку постояльцу,

      чтоб спать не жёстко. Новая постель

      согреет лучше свитера и шапки,

      что одевал на выходе в апрель.

      И, кажется, теперь совсем не жарко.

      Поутру не скажешь – каким будет вечер. Ночь.

      Будет ли полдник и что подадут на ужин —

      в предсказании, точно, не сможет никто помочь,

      так как сомнения – никто никому не нужен,

      чтобы сознаться в вымысле, где слова —

      лишь дополнение к бреду – ничтожный повод

      переиначить сказанное. Голова

      лишь дополнение к мыслям, как к лампе провод.

      И пересказ становится всё длинней,

      чем ожидание дольше, а день – короче,

      и не дождаться вечера – побыстрей,

      чтобы узнать – то ли о нём пророчат.

      И быть уверенным точно, наверняка,

      чем завершится день, и в какое время

      перестают трезвонить по пустякам,

      предлагая вечность в каком-то глухом селеньи.

      В городе, где Каин убил Тебя,

      днём и ночью вывешивают покрывало —

      на обозрение, нитки его теребя,

      в поисках правды. Даже турист с вокзала

      в этом участвует, чтобы не стать врагом

      или посмешищем, как раньше уже бывало

      со вновь прибывшими, оставив уже на потом

      осмотр местности и старых сырых подвалов.

      Жизнь продолжается, чтоб не сойти на нет,

      т. е. совсем на убыль в сухом остатке,

      смяв за собой пространство, где весь секрет

      в том лишь, чтоб выжить в этом сплошном упадке.

      Прав был Иуда, что деньги отдал на сад,

      но их хватило, видимо, не намного.

      Знал бы Иуда две тысячи лет назад —

      может, ушёл бы дальше своей дорогой…

      Но полотно полощется на ветру

      жарком, как пламень, раздутый на дне оврага,

      как СКАЧАТЬ