Україна-Європа. Антология

Чтение книги онлайн.

СКАЧАТЬ веет холодом, ледяными касаниями покойницких рук он тянет вниз, в криогенную камеру вечности.

      Люди быстро набиваются в палатку. Долго в ней находиться нельзя. Надо меняться, все должны греться.

      Те, кто не хочет или не может попасть внутрь, ютятся у топливных металлических бочек, черных и внутри, и снаружи. В них горят доски, чурки. Снег возле бочек тает, обнажая покрытую серо-бурой травой землю.

      – Мерзнем, блядь, из-за пидоров этих! – бузит мужик с убийственно трагическим, будто потерял последнего друга, лицом.

      – Не хуй им делать, революционерам! – соглашается второй, в ушанке с милицейской кокардой.

      – Этих пиздюков там колбасой, салом кормят, – встревает третий с лицом цвета старого кирпича, уже крошащегося, рассыпающегося.

      – О, как! А нас гречей!

      Кормят, действительно, гречкой. Конопатые девицы в голубых фартуках раздают горячую крупу из бочек полевой кухни, а молчаливые парни с лицом цвета винно-водочного загара разливают приторно сладкий чай. Люди едят с аппетитом, разбившись на группки. Усаживаются на скамейки и паллеты, которые периодически ломают и пускают на обогрев. «Алкоголь строго запрещен», но почти в каждой группке выпивают, тайно или явно. Замечаю это, когда ищу туалет.

      – Братишка, давай с нами, а? – предлагает усатый мужик, словно пляжным полотенцем, обмотанный флагом «Партии регионов».

      – Э, Шурик, не так бодро, – волнуется его соседка в серой пуховой шапке.

      Вторая не реагирует, продолжает сидеть, склонив белобрысую голову к коленям, обтянутым зелеными шерстяными гамашами.

      – Нет, спасибо.

      У биотуалетов очереди. Ищу, где бы отлить. Устраиваюсь на нижней дорожке, под каштанами. Расстегиваю ширинку, когда звонит телефон. В трубке голос бригадира Валеры, того самого, который мог бы сделать карьеру журналиста в газете «Русичи»:

      – Вадик, ты на хер где ходишь?

      – Да в туалет отошел.

      – Степаныч нас на Европейскую выдвигает. Быстрее давай!

      На обратном пути меня дергает телевизионщик. Сует микрофон, просит сказать на камеру несколько слов.

      Чувствую себя неуверенно. Морально – не в силах избавиться от ощущения лишнего человека среди публики Мариинского парка. Физически – ноет в паху, и я злюсь, вспоминая посещение толстого уролога-армянина с красивым именем Фердинанд и стандартной фамилий Мовсисян, на которое меня отправила бывшая девушка, любящая анальный секс и фильмы Ларса фон Триера.

      – Простатит. Надо бы УЗИ сделать.

      – Сколько?

      – Сто пятьдесят гривен.

      – А лечение?

      – Зависит от сложности.

      – Ну, в среднем…

      – С лекарствами около двух.

      И я отказался от лечения. И от УЗИ. Потому что знал, будут проблемы, а денег не будет. Напоследок уролог-армянин, подняв бровь – ценное для любого мужчины умение, – заявил:

      – Ну, СКАЧАТЬ