Черно-белый портрет красных роз. Евгений Холмуратов

Чтение книги онлайн.

СКАЧАТЬ на собственном счету, и направился к музыкантам. Они как раз заканчивали играть. Завидев меня, паренька в коричневом пиджаке на одной пуговице, свободной трехцветной водолазке, бежевых джинсах и светлых массивных кроссовках, группа как один подняли брови. Мол, что нужно-то?

      – Вы давно играете? – спросил я.

      – Вчера начали, – усмехнулся парень с бонго. – Что хотел?

      – Я ищу музыкантов, – пояснил я, достал визитку и передал ее гитаристу. Помимо моего имени, Евгений Холмуратов, на ней красочно выделялись слова «вокалист», «музыкальное образование» и несколько специфических терминов вроде «альт», «октава» и «мультиинтрументалист». – Хочу собрать группу.

      – Мы не даем концерты с вокалистами, – сказал гитарист. – Нормально никто не поет.

      – Даже Дэвид Боуи?

      – Даже Фредди, мать его, Меркьюри. Все стремятся перекричать инструмент, будто вокал важнее всего.

      – А что нужно сделать?

      – Сделать? Понять. Понять, что голос – такой же инструмент, как тромбон или баян.

      – С этим вопросов не возникнет.

      – Знаешь, – гитарист постучал моей визиткой по ладони, будто держал горсть кокаина и его нужно было разбить на дорожки, – кажется, ты парень скромный, так что я не сразу выкину твою визитку. А сможешь спеть что-нибудь? – Я вопросительно поднял бровь. – Ну, что тебе нравится, то и спой.

      – She was a catch; we were a match. I was the that would fire up her snatch… – протянул я, специально добавляя хрипоты голосу.

      – О, Кейв. Здорово, – оценил саксофонист. – Если поешь Кейва, человек ты культурный.

      – Поешь неплохо, – оценил гитарист, закуривая. – Выступал?

      – С переменным успехом.

      Собеседник провел рукой по идеально уложенным назад черным волосам и кивнул, будто сделал для себя какие-то выводы.

      – Я позвоню, если нам понадобится вокалист.

      – Ну разумеется, – кивнул я и затушил сигарету в хрустальной пепельнице.

      Выйдя на улицу, я мысленно поприветствовал город. Вот-вот наступит поздняя осень, за ней зима, и Санкт-Петербург превратится в гнилую, беззубую, холодную и липкую дыру в полу заброшенного деревенского сарая. Но сейчас, когда еще солнце светит да люди с улыбками ходят, я понимаю, что не зря переехал в этот город. Психолог сказала, что я сбежал. Пусть так.

      – То, что ты описываешь, – говорила она после моей десятиминутной тирады, – похоже на свободу.

      – Но ведь свобода – это хорошо? Почему я себя чувствую паршиво?

      – Есть мысли?

      Конечно, есть. Я не знаю, что делать с этой свободой.

      Курить на улице – удовольствие особое. В помещении оно тоже неплохо, конечно, но на свежем воздухе с никотином ты вдыхаешь запах города со всем тем дерьмом, что хранится в каменных джунглях, а выдыхаешь проблемы. Как бы потихоньку растворяешься вокруг. Еще круче курить в машине на переднем пассажирском сидении, но в такси-то не покуришь.

      Не СКАЧАТЬ