Татуаж сердца. Тамара Лизуро

Чтение книги онлайн.

      Муза пьет ром и курит кальян…

      В сердце – и дождь, и следы…

      Знаешь, наверно, мой главный изъян —

      Что перешли мы на «ты»…

      Не было флирта, кокетства и ласк —

      Тех пресловутых шагов,

      Что популярны у питерских масс —

      Словно разводка мостов…

      Муза в депрессии – что ж говорить…

      Музы часты́ в этом «вне»…

      Мне так вольготно с тобой говорить…

      Мне так уютно в тебе…

      Знаешь, хороший, я буду собой —

      В свете, в депрессии, в сне…

      Как же хочу я обняться с тобой

      В сером бессмысленном дне…

      Чужие стихи набили ватную голову.

      Нас научили не думать самим,

      А запоминать чужое.

      Чтобы мы однажды, но поздно поняли,

      Как достаточно было то, изначально пустое.

      Чужие истории будоражат зависть —

      Каждому кажется, что у соседа трава сочнее.

      Какая религия нами правит,

      Когда представляем себя в чужой постели.

      Чужие книги вкладываем в свою голову.

      Байты и биты кривой неприглядной речи.

      Они рассказали, что в человеке всего поровну —

      Дерьма и мыслей о чем-то сакрально-вечном…

      Полжизни учимся выполнять правила.

      Сначала скулим и притворно ищем свободу.

      А когда нам предлагают чуть заглянуть за грани,

      Говорим, что быть правильным – это сегодня модно.

      Когда я смотрю сейчас на еще младенцев,

      Я хочу всех спасти от взрослого этого бреда.

      Но матрица крепко их держит в ажурных че́пцах,

      А тех, кто пытается спрыгнуть – просто зовет поэтом…

      Бывает так – сидишь на парапете,

      И вроде ливень льет, как из ведра.

      И скрип на старой плеерской кассете

      Все жилы завязал узлом с утра..

      Сидишь и внемлешь этому покою,

      Который, может, даже нищетой

      Кому-то вдруг покажется порою.

      А ты богат. Ты счастлив. Ты живой.

      И также справедлива тень иллюзий:

      Когда роскошный завтрак на Бали

      Не вдохновляет. Тащит будто юзом

      По берегам безрадостной земли.

      Сижу на подоконнике горячем

      И вновь пишу в забытую тетрадь:

      «Как счастлива теперь быть снова зрячей.

      Смотреть. Любить. Писать и снова ждать».

      Душа мечтает о покое,

      Душа намучилась сполна,

      И чувство странное такое

      Мне говорит: «Опять одна…»

      Я не хочу любить стихийно,

      Я не умею быть нежна,

      Быть может, в этом вечном мире

      У каждого своя судьба?

      Моя судьба – моя дорога,

      Что круче все день ото дня.

      И я не гневаюсь на Бога,

      Что создал он такой меня.

      Да я не знаю страсти чувства,

      Да, не любила никогда…

      И пусть мне будет очень СКАЧАТЬ